🇬🇧 Full English version below

Nous chantons avant de parler.

Ce n’est pas une image. C’est un fait. Avant que le nourrisson ne forme ses premiers mots, avant même que le langage existe comme tel, il vocalise. Il module. Il babille. Il joue avec les hauteurs, les intensités, les timbres. Il chante, au sens le plus simple du mot.

Ce babillage porte un nom : la lallation. De longues sonorités, faites surtout de voyelles, que le tout-petit émet pour entrer en relation avec les grand·es dont dépend sa survie. Bien avant le premier mot, la voix est déjà là — non pas pour dire, mais pour relier. Sans voix, pas de besoin comblé. Sans voix, pas de lien.

D’ailleurs, l’oreille est le premier de nos organes des sens à être entièrement formé, bien avant la naissance, déjà tendue vers la voix de la mère. Au commencement, il n’y a pas le verbe. Il y a l’écoute.

La voix chantée précède la voix parlée.

Et pourtant, c’est elle que la plupart des adultes ont laissée derrière eux. Comment passe-t-on de l’enfant qui chante sans y penser à l’adulte qui dit moi, je ne sais pas chanter ?

À peu près au moment où l’enfant se met debout, où sa tête vient se poser en équilibre au sommet de la colonne, autre chose se joue dans le corps, plus discrètement. Le larynx descend dans la gorge. Le conduit vocal, qui formait jusque-là une pente douce, se plie peu à peu en angle droit : l’espace qui résonne se sépare de l’espace qui articule. Le souffle qui sonne d’un côté ; la langue, les lèvres et les dents qui découpent le son de l’autre. C’est cette nouvelle architecture qui ouvre l’accès aux consonnes, celles qu’il faut pour « sonner avec » les voyelles. Et c’est elle qui permet à l’enfant de commencer à parler. À l’échelle de l’humanité, c’est le même mouvement : la parole est née avec la verticalité. Le verbe n’était pas au commencement. Il est arrivé bien plus tard.

Alors, naturellement, les parents l’accompagnent. Ils corrigent, ils modèlent, ils guident vers une articulation plus nette, vers les sons reconnaissables de leur langue. C’est beau, et c’est nécessaire : c’est comme ça qu’on apprend à parler.

Mais personne, ou presque, n’accompagne l’autre versant. Celui du chant. Qui était pourtant là avant le langage.

Avec les années, les cordes vocales se transforment. Elles passent d’une élasticité presque sans limite à une structure qui se ligamente peu à peu. La voix cherche de nouveaux équilibres. Et si personne n’apprend à l’enfant à continuer de chanter avec un minimum d’effort pour un maximum de confort, il perd, doucement, l’accès à ce qu’il savait faire d’instinct avant ses deux ans.

Pensez à un enfant qui apprend à marcher.

Il tombe. Il se relève maladroitement, trouve un premier pas, puis deux, puis chancelle encore. Et autour de lui, on encourage. On applaudit. On tend les bras. On célèbre la chute autant que la réussite. Vas-y. Encore. Tu y es presque. Saviez-vous que les enfants âgés de 12 à 19 mois font en moyenne 2 368 pas… et 17 chutes par heure ?

On les laisse tomber. Parce qu’on sait que la chute fait partie de la marche.

Personne ne songerait à dire à un enfant qui trébuche : laisse tomber, tu n’es pas fait pour marcher. Et pourtant, c’est exactement ce qu’on dit, un jour, à l’enfant qui chante.

Quelques années plus tard, à l’adolescence, la voix vit sa propre chute. La mue. Sous l’effet des hormones, le larynx grandit vite : les cartilages s’épaississent, le plus grand, le cartilage thyroïde, bascule (chez les garçons, c’est la pomme d’Adam qui apparaît), les cordes vocales s’allongent et s’épaississent. L’instrument se transforme plus vite que les gestes qui le pilotent. Alors la voix déraille, part dans tous les sens, ne répond plus comme avant. Chez les garçons, elle descend en moyenne d’une octave ; chez les filles, d’une tierce. Ce n’est pas une fausse note. C’est un instrument qu’on est en train de reconstruire pendant qu’on joue dessus. Il devrait donc être accompagné, encouragé -comme le bébé qui se lève et tombe- le temps de trouver un nouvel équilibre dans ce corps qui grandit.

Mais ça arrive rarement, hélas. Le plus souvent, on sourit, un peu gêné. On dit chut. On laisse l’adolescent·e comprendre que sa voix, dans cet état-là, est mieux gardée pour soi. Et alors il·elle la retient. Parfois pour très longtemps.

« Chanter faux » n’est pas une fatalité

Ce n’est pas une question de talent, ni d’oreille défaillante. Dans l’immense majorité des cas -sauf pathologie évidente- c’est une question de gestes vocaux qu’on n’a pas appris. De coordinations qu’on ne nous a jamais transmises. Et le plus souvent, ce n’est même pas l’oreille qui est en cause, mais la proprioception : savoir quelle sensation musculaire associer à quelle hauteur de son.

L’oreille, elle, entend très bien. Ce qui manque, c’est la carte intérieure — le lien entre ce qu’on perçoit et ce que le corps fait pour le produire.

Estill® Voice Training le montre avec précision : chaque qualité vocale correspond à des configurations physiques spécifiques, et reproductibles. Ce n’est pas du don. C’est de l’organisation. Et ça s’apprend. Ou plutôt, ça se ré-apprend… puisque nous chantions, bébé (bon d’accord, avec un instrument qui a un peu changé ;-)).

Une décision, souvent prise sans le savoir

À un moment, donc, quelque chose se passe. Une remarque d’un·e enseignant·e. Un fou rire dans la cour de récréation. Une audition ratée. Une voix, dans la famille, qui tranche : toi, tu n’as pas l’oreille. Un chut de trop. Le choix, implicite, de se taire pour ne pas prendre de risque.

Et voilà. La décision est prise. Souvent sans même qu’on en ait conscience.

Je ne sais pas chanter. Je n’ai pas de voix. La musique, c’est pour les autres.

Ce n’est pas un manque. C’est une porte qu’on a fermée — et dont on a fini par oublier qu’on tenait la clé.

Ce n’est pas quelque chose à apprendre. C’est se re-naturer.

Ce que j’ai appris, à force de travailler avec des personnes très différentes, c’est que cette décision n’est presque jamais définitive. Elle peut être re-prise. Elle est réversible.

Et ce retour n’est pas un ajout. On ne colle pas une compétence par-dessus quelqu’un. On ne le dé-nature pas pour en faire un·e chanteur·se. On le re-nature : on le ramène vers ce qui était déjà là, avant les chut, avant les remarques, avant la porte fermée.

Quelqu’un m’a écrit, un jour : Oser chanter est une sorte de réparation pour moi. Je m’arrête toujours sur ce mot. Réparation. Pas apprentissage. Pas performance. Comme si quelque chose avait été abîmé et pouvait être recousu, ré-assemblé, ré-accordé.

Ce que j’ai eu la chance de ne pas perdre

Je vous parle de cette décision. Mais je dois vous dire une chose : moi, je ne l’ai pas prise.

J’ai eu cette chance rare de grandir avec un amour de ma voix que je n’ai jamais eu à remettre en question. Je le dois sans doute à ma Bonne-Maman, cantatrice, qui m’a gardée bébé jusqu’à mes trois ans. La légende familiale raconte que seuls ses chants calmaient mes pleurs.

Alors non, je ne vous écris pas depuis une voix qui aurait toujours su. Je vous écris depuis la place de celle qui a découvert, en formation, que la plupart des gens n’aimaient pas -ou si peu- leur voix. Qu’ils ignoraient à quel point elle pouvait être une amie fidèle. Ce jour-là, j’ai décidé d’en faire ma singularité. Pas pour vous apprendre à chanter. Pour marcher à côté de vous, pendant que vous re-décidez.

Parce que la voix chantée exige ce que la voix parlée, elle, peut contourner : une exposition totale. On peut parler de façon contrôlée, calibrée, tenue à distance. Chanter, c’est autre chose. C’est laisser sortir quelque chose qui vient de plus loin, de plus profond. C’est s’exposer sans filet.

C’est exactement pour ça que c’est si puissant. Et exactement pour ça que tant de gens l’ont mis de côté.

Ce que je vois le plus souvent, dans ce travail, ce ne sont pas des progrès techniques, même s’ils viennent. Ce que je vois, ce sont des personnes qui décident. Qui reprennent une décision ancienne et la retournent. Qui passent de ce n’est pas pour moi à c’est à moi de décider si c’est pour moi.

Un territoire à habiter

Car une voix qu’on retient ne disparaît pas. Elle s’imprime ailleurs — dans la gorge qui se serre, dans le souffle qu’on retient, dans le je ne sais pas chanter qu’on transmet, sans le vouloir, à celles et ceux qui nous écoutent. Ce qui ne s’exprime pas s’imprime.

Reprendre la décision, ce n’est donc pas un caprice. C’est desserrer quelque chose. S’écouter, s’accorder, et laisser sortir… non pas pour bien faire, mais pour être un peu plus soi.

La voix n’est pas un talent qu’on a, ou qu’on n’a pas.

C’est un territoire que l’on choisit -ou non- d’habiter.

Et il n’est jamais trop tard pour décider d’y revenir.

Pour ceux-celles qui sont en Belgique / For the ones in Belgium :

SoDa Jazz Duet sera en concert intimiste à Bruxelles le 23/08 - toutes les infos ici.
SoDa Jazz Duet will be performing an intimate concert in Brussels on 23 August – full details here.

🇬🇧 Full English version

VOICE IS NOT A TALENT, IT’S A DECISION

We sing before we speak.

It’s not a figure of speech. It’s a fact. Before the infant forms their first words, before language even exists as such, they vocalise. They modulate. They babble. They play with pitch, with intensity, with timbre. They sing, in the simplest sense of the word.

This babbling has a name: lallation. Long sounds, mostly vowels, that the little one sends out to enter into relationship with the grown-ups their survival depends on. Long before the first word, the voice is already there — not to say something, but to connect. No voice, no need met. No voice, no bond.

The ear, in fact, is the first of our senses to be fully formed, well before birth, already turned toward the mother’s voice. In the beginning, there is no word. There is listening.

The singing voice comes before the speaking voice.

And yet it’s the one most adults have left behind. How do we get from the child who sings without thinking to the adult who says me, I can’t sing ?

Around the time the child stands up, when the head comes to balance at the top of the spine, something else is happening in the body, more quietly. The larynx descends in the throat. The vocal tract, until then a gentle slope, slowly bends into a right angle: the space that resonates separates from the space that articulates. The breath that sounds on one side; the tongue, lips and teeth that carve the sound on the other. It’s this new architecture that opens the door to consonants, the ones you need to “sound with” the vowels. And it’s what lets the child begin to speak. On the scale of humankind, it’s the same movement: speech was born with our uprightness. The word wasn’t there at the beginning. It came much later.

So, naturally, the parents step in. They correct, they model, they guide toward clearer articulation, toward the recognisable sounds of their language. It’s beautiful, and it’s necessary: that’s how we learn to speak.

But almost no one accompanies the other side. The singing one. The one that was there first, before language.

Over the years, the vocal folds change. They move from an almost limitless elasticity to a structure that gradually develops its ligament. The voice looks for new balances. And if no one teaches the child to keep singing with the least effort for the most comfort, they slowly lose access to what they could do instinctively at two.

Picture a child learning to walk.

They fall. They get back up clumsily, find one step, then two, then wobble again. And all around, people encourage. They applaud. They hold out their arms. They celebrate the fall as much as the success. Go on. Again. You’re almost there. Did you know that children between 12 and 19 months take an average of 2,368 steps… and have 17 falls per hour?

We let them fall. Because we know the fall is part of walking.

No one would dream of telling a stumbling child: give up, you’re not made for walking. And yet that’s exactly what we say, one day, to the child who sings.

A few years later, in adolescence, the voice has its own fall. The voice break. Under the effect of hormones, the larynx grows fast — the cartilages thicken, and the largest, the thyroid cartilage, tilts (in boys, this is when the Adam’s apple appears), the vocal folds lengthen and thicken. The instrument changes faster than the gestures that steer it. So the voice cracks, scatters, no longer responds the way it did. In boys it drops, on average, by an octave; in girls, by a third. It’s not a wrong note. It’s an instrument still being rebuilt while we’re playing it. And so it should be supported and encouraged -like the baby who stands and falls- as it finds a new balance in this growing body.

But sadly, that rarely happens. More often than not, we smile, a little sheepishly. We say shh. We let the teenager understand that their voice, in that state, is best kept to themselves. So they hold it back. Sometimes for a very long time.

“Singing off-key” is not a fate.

It’s not a matter of talent, nor of a faulty ear. In the vast majority of cases -barring obvious pathology- it’s a matter of vocal gestures that were never learned. Of coordinations that were never passed on. And most often, it isn’t even the ear that’s at fault, but proprioception: knowing which muscular sensation to attach to which pitch.

The ear, in fact, hears perfectly well. What’s missing is the inner map — the link between what we perceive and what the body does to produce it.

Estill® Voice Training shows it precisely: each vocal quality corresponds to specific, reproducible physical configurations. It’s not a gift. It’s organisation. And it can be learned. Or rather, re-learned… since we used to sing as babies (well, OK, with an instrument that’s changed a bit ;-)).

A decision, often made without knowing it.

So, at some point, something happens. A teacher’s remark. A fit of laughter in the schoolyard. A failed audition. A voice in the family that cuts in: you’ve got no ear. One shh too many. The implicit choice to stay quiet rather than take the risk.

And there it is. The decision is made. Often without our even being aware of it.

I can’t sing. I have no voice. Music is for other people.

It’s not a lack. It’s a door we closed and eventually forgot we were holding the key to.

It’s not something to learn. It’s re-naturing yourself.

What I’ve learned, from working with very different people, is that this decision is almost never final. It can be taken back. It is reversible.

And this return isn’t an addition. We don’t stick a skill on top of someone. We don’t de-nature them into a singer. We re-nature them: we bring them back toward what was already there, before the shh’s, before the remarks, before the closed door.

Someone once wrote to me: Daring to sing is a kind of repair for me. I always stop on that word. Repair. Not learning. Not performance. As if something had been damaged, and could be stitched back, reassembled, re-tuned.

What I was lucky enough not to lose.

I’m telling you about this decision. But I have to tell you something: I never made it.

I had the rare luck of growing up with a love for my voice that I never had to question. I owe it, no doubt, to my Bonne-Maman, an opera singer, who looked after me as a baby until I was three. Family legend has it that only her songs could calm my crying.

So no, I’m not writing to you from a voice that always knew. I’m writing from the place of someone who discovered, in training, that most people didn’t love -or barely loved- their voice. That they had no idea how faithful a friend it could be. That day, I decided to make it my singularity. Not to teach you to sing. To walk beside you, while you re-decide.

Because the singing voice asks for what the speaking voice can sidestep: total exposure. You can speak in a controlled, measured, held-at-arm’s-length way. Singing is something else. It’s letting out something that comes from further away, from deeper down. It’s exposing yourself without a net.

That’s exactly why it’s so powerful. And exactly why so many people have set it aside.

What I see most often, in this work, isn’t technical progress, though that comes too. What I see are people who decide. Who take an old decision and turn it over. Who move from it’s not for me to it’s mine to decide whether it’s for me.

A territory to inhabit.

Because a voice we hold back doesn’t disappear. It imprints itself elsewhere — in the throat that tightens, in the breath we hold, in the I can’t sing we pass on, without meaning to, to those who listen to us. What isn’t expressed gets imprinted.

Taking the decision back, then, isn’t a whim. It’s loosening something. Listening to yourself, tuning yourself, and letting it out — not to do it well, but to be a little more yourself.

Voice is not a talent you have, or don’t.

It’s a territory you choose — or not — to inhabit.

And it’s never too late to decide to return to it.

🇬🇧 Full English version below

« Sophie, arrête de te négocier comme une pizza. »

C’est Delphine Terrien qui m’a dit ça lors de notre premier face-à-face.

Elle m’a accompagnée ce premier semestre dans le cadre de son trajet pour les « Femmes de Challenges ».

Je lui expliquais -très sérieusement- que pour tel client, je pourrais baisser mon tarif. Ma logique ? Quand je vais chercher une pizza à emporter, je la paie moins cher que si je la mange sur place. Alors pourquoi pas faire des ristournes dans tel cas pour une telle et dans tel cas pour un tel.

Elle ne m’a pas laissée finir.

« Sophie, arrête de te négocier comme une pizza. » (Elle a dû me la répéter plusieurs fois)

Et cette phrase, depuis, ne me quitte plus. Je me la répète. Souvent.

Mais pour comprendre d’où elle vient, il faut revenir au début de l’année.

Au sommaire

→ Janvier : confiante, et pourtant

→ Février : morfondue

→ Mars : je décide

→ Mars, avril, mai : trois mois à construire

→ Le chantier de fond

→ Ce qui m’a gardé debout

→ Juin : la sève remonte

→ Où j’en suis, maintenant

→ Et vous ?

→ Merci d’être là

Janvier : confiante, et pourtant

J’ai commencé l’année comme chaque année avec des objectifs clairs et très SMART+ : pour ceux-celles qui ne connaissent pas, Spécifique, Mesurable, Atteignable, Relevant, Temps, + pour formulé positivement. Tant pour mon business et ma vie professionnelle que pour ma vie privée.

J’étais confiante. Pas naïvement : j’avais l’intime conviction que ça irait, que l’année serait bonne. J’en étais sûre, malgré tout.

Parce qu’en même temps, les faits étaient déjà là.

Peu de jours fixés dans mon agenda pour les mois à venir, comparé aux autres années. Des client·es plutôt moroses, qui discutaient longtemps, qui repoussaient « au deuxième trimestre » et puis « à après l’été ». Peu de renouvellement de trajets chez mes client·es solo en cours et peu de nouveaux·nouvelles client·es.

Et par-dessus tout ça, une ambiance mondiale lourde, des menaces de guerre, une flambée des prix annoncée qui impactera les entreprises et les ménages… ce climat qui s’infiltre partout et qui pèse et entraîne une réduction des dépenses ou des budgets gelés.

J’y croyais, moi, que l’année serait bonne.
Mais le sol était moins ferme que je voulais le croire.

Février : morfondue

Puis vint février.

Et là, je suis tombée. Morfondue, vraiment. Ceux qui me suivent depuis un certain temps savent que février est déjà un mois difficile car il me rappelle un deuil particulièrement douloureux mais cette année, avec en plus la conjoncture morose, ça n’a pas aidé. Je restais là, à tourner en rond, à me plaindre auprès de mes proches, mes collègues et mes accompagnant-es, à ne plus très bien voir où j’allais… et à répéter trop souvent à voix haute que c’était compliqué.

Je déteste ça. Tomber dans la “victimite aiguë”, m’installer dans la plainte. Ce n’est pas une part de moi à qui j’aime laisser le volant. Et je veux être transparente. Alors voilà. Février, ce fut comme ça.

Et Delphine qui me dit de ne pas me négocier comme une pizza. Vlan dans les dents. Comment être confrontante avec humour. (Aujourd’hui, ça me fait rire parce que je reconnais que je fais parfois ça aussi avec mes coaché·es).

Mars : je décide

Et puis j’ai décidé. D’arrêter de me lamenter. D’en tirer la meilleure part.

J’ai repris les chantiers que j’avais lancés fin 2025 :

→ restructurer toute mon organisation, avec Notion et une architecte Notion, Gabrielle Leemrijse de Colega

→ refondre mon site pour qu’il me ressemble davantage et soit plus à l’image du cœur de mes activités : le (self) leadership corporel et vocal

→ redessiner mes offres en individuel et en collectif, revoir mes tarifs pour qu’ils ne ressemblent plus à un marché au poisson (ou une aubette à pizza), me positionner plus finement et plus justement sur le marché et revoir ma stratégie de communication.

Mars, avril, mai : trois mois à construire.

En silence, sans grand-chose à montrer. J’avais du temps, autant l’utiliser à bon escient.

En parallèle, mes enfants, mon mari et mes client·es (parce que oui, j’ai quand même bossé, hein, juste moins que ces dernières années 😅) ont expérimenté une Sophie nettement plus disponible… et moi aussi… je me suis rendue plus disponible à moi-même !

Fin mai… je révèle mon nouveau site.

Je dis bien révèle. Parce que c’est exactement l’effet que ça m’a fait : quelque chose qui était déjà là et qui a changé et maintenant, se voit, se lit, s’écoute.

Votre présence ne se construit pas. Elle se révèle. Je le dis aux autres depuis des années. Ce printemps-là, je l’ai vécu pour moi.

Ça a libéré quelque chose. Une confiance et une détermination que je croyais perdues sont revenues. Et les retours de mes ancien·nes coaché·es -qui se reconnaissaient, qui me reconnaissaient- m’ont confirmé que je ne m’étais pas trompée dans les mots et la structure choisie.

Le chantier de fond

Mais le site, les offres et tout ça n’étaient que la partie visible.

Le vrai chantier, c’était mon rapport à l’argent.

De par cette baisse de mon chiffre d’affaires, j’ai mesuré à quel point je portais encore de vieilles convictions au sujet de l’argent, malgré tout le travail déjà fait sur mes croyances. La peur du manque, le sentiment ancien et tenace d’insécurité qu’elle engendre. Une histoire où l’argent est sale et pervertit. Une histoire où l’argent appartient aux hommes, qui s’en servent pour malmener les femmes, les garder sous leur emprise ou les menacer.

Et par-dessus, cette gêne diffuse à être payée pour qui je suis. Comme si vendre ma présence, vendre mes compétences, c’était me vendre, moi.

C’est là que « la pizza » reprend tout son sens.

Ce n’était pas une question de prix. C’était une question de place et de valeur.

Être à ma juste place, ni au-dessus, ni en dessous. C’est un thème que je travaille souvent avec mes coachées (particulièrement au féminin), j’en parle notamment à la page 274 de mon livre.

Et c’était aussi une question de valeur. La valeur de mon temps, surtout. Comme je le dis souvent à mes coaché·es : le temps qui passe, c’est la vie qui passe. Quand je donne du temps à un·e client·e, je ne vends pas des heures. Je mets à disposition un peu de ma vie. Et j’ai tendance à être très généreuse et à ne pas compter. Sauf que, comme me l’a bien fait comprendre Delphine, quand ça devient au détriment de ma rentabilité et, à terme, de ma santé à tous niveaux, ça ne va pas. La partie de ma vie que je consacre à mon entreprise ne se brade pas.

Ce qui m’a gardé debout

Pendant ces mois, ce qui m’a permis de rester debout, c’est aussi d’avoir remis en place des habitudes (ou rituels) qui me nourrissent. Rien de spectaculaire. Des gestes simples, qui me re-naturent, pour reprendre cette expression qui m’est chère.

→ M’étirer et me renforcer. Dès le réveil, commencer par une mise en mouvement douce, de dix minutes à une heure, selon le jour et l’envie. Pas de forçage, pas de performance : juste réveiller le corps en respectant son axe naturel. Là non plus, ce n’est pas qu’une affaire de vague bien-être. Bouger doucement le matin accompagne la montée naturelle du cortisol -cette hormone qui, au réveil, est censée nous mettre en éveil- au lieu de la brusquer. Ça relance la circulation, ça éclaircit l’esprit, ça pose l’humeur pour la journée. Et sur la durée, une activité régulière abaisse le niveau de stress de fond. Ce sont d’ailleurs les formes les plus douces -marche, mobilité, étirements- qui apaisent le plus.

→ Poser mes intentions, chaque matin. Y revenir plusieurs fois dans la journée. Certain·es appellent ça manifester, d’autres émettre, peu importe le mot. C’est devenu un rituel.

→ Le journaling. Écrire ce que je traverse, à la main, pour moi seule. C’est quelque chose que j’ai toujours aimé, et que j’avais laissé de côté après l’écriture de mon livre. Ce n’est pas anodin : les travaux du psychologue James Pennebaker, menés depuis les années 80, montrent que mettre des mots sur ce qu’on vit améliore la santé physique et psychologique… moins de stress, parfois même moins de passages chez le médecin. Le mécanisme n’est pas de « vider son sac ». C’est de réorganiser : en nommant, on met de l’ordre, et le cerveau apaise ce qui s’agitait.

→ Le journal de gratitude. Chaque jour, noter ce pour quoi je suis reconnaissante. La psychologie positive l’a beaucoup étudié, Laurie Santos en a fait l’un des piliers de son Happiness Lab. L’étude de référence a montré que celles et ceux qui tiennent ce type de journal se sentent plus satisfait·es de leur vie, plus optimistes, parfois même en meilleure forme. Trois-quatre lignes le matin. Parfois plus, parfois moins. C’est peu. Et ça change beaucoup.

→ Lire. Un vrai livre, en papier, chaque matin. Pas l’écran. Là encore, ce n’est pas qu’un plaisir : une étude de l’Université du Sussex a mesuré qu’à peine six minutes de lecture suffisent à faire chuter le niveau de stress. Et des chercheurs d’Emory ont observé que lire un roman renforce la connectivité du cerveau, un effet qui persiste plusieurs jours après avoir refermé le livre.

Juin : la sève remonte

Et puis juin est arrivé.

Financièrement, les mois précédents ont été durs. Vraiment challengeants. Et pourtant, coïncidence ou pas, juin est un très bon mois. Comme si, une fois les fondations posées fin mai, quelque chose s’était remis à circuler. Mon printemps 2026 est tardif mais il est là.

Où j’en suis, maintenant

On est en été. Je suis à la veille de mes congés.

L’été, c’est la saison où l’on récolte les fruits. Où les choses mûrissent, où l’on savoure. Et c’est exactement ça.

Je me sens assagie. Plus sereine. Plus en paix. Et, paradoxe ou pas, plus déterminée que jamais. J’hésite beaucoup moins. Je sais où je vais. Et je sais que j’y arriverai.

Je pars, aussi, sans cette croyance qu’il ne se passerait rien côté business en juillet et en août. L’une de mes plus belles missions de ces dernières années -près de deux ans et demi d’accompagnement avec une merveilleuse équipe internationale- s’est négociée un mois de juillet, depuis une terrasse en Toscane. Un ancrage lumineux, qui a fortifié ma conviction que tout peut mener à une rencontre, un projet, une collaboration. Même des vacances au soleil.

Alors je prends mes congés sereine. Et ouverte.

Je me déconnecte tout en restant en lien.

Et vous ?

Avant de clôturer cet article, je vous laisse trois questions. Pas pour y répondre vite. Pour les laisser travailler, infuser, percoler en vous.

→ Vos six derniers mois. Si vous les regardiez en face, réellement… que verriez-vous ? Un creux que vous avez traversé ? Quelque chose qui a mûri sans que vous le remarquiez ? On passe parfois à côté de ses propres récoltes.

→ Votre rapport à votre valeur. Quelles vieilles histoires portez-vous, vous, sur l’argent, sur le mérite, sur le droit d’être payé·e pour ce que vous êtes et ce que vous offrez ? D’où viennent-elles ? Sont-elles les vôtres ou celles de quelqu’un d’autre, qu’on vous a transmises ?

→ Votre pizza à vous. Où est-ce que vous vous négociez encore au rabais ? Dans vos tarifs, peut-être. Peut-être aussi dans ce que vous osez demander. Dans ce que vous acceptez sans broncher. Dans le temps, votre temps, votre vie, que vous donnez sans compter.

Ce qui ne s’exprime pas s’imprime. Alors prenez un instant. Et répondez pour vous-même. Honnêtement.

Merci d’être là

Cette communauté grandit, et ça me rend joyeuse.

Je sais que certain·es sont parti·es quand j’ai basculé mon ancienne newsletter ici, de Mailchimp vers Substack, il y a un mois. Passer d’un simple envoi d’emails à une vraie plateforme de contenu, ça peut impressionner, mais au fond, c’est le même principe. Juste un peu plus vivant.

Et merci, surtout, à celles et ceux qui nous rejoignent.

Sources

→ Mise en mouvement — programme Lifestyle Medicine, Université de Stanford (régulation du cortisol ; baisse du stress de fond par l’activité régulière).

→ Journaling — James Pennebaker, travaux sur l’écriture expressive (dès 1986).

→ Journal de gratitude — Emmons & McCullough, « Counting Blessings versus Burdens », Journal of Personality and Social Psychology, 2003 ; Laurie Santos, The Happiness Lab.

→ Lecture — Université du Sussex (Mindlab, 2009) sur la réduction du stress ; Université Emory sur la connectivité cérébrale.

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🇬🇧 English version

Mid-year review 2026: I’m done negotiating myself like a pizza

Six months of doubt, rebuilding and a return to my true worth, and one sentence that never left

“Sophie, stop negotiating yourself like a pizza.”

That’s what Delphine Terrien said to me, the very first time we sat down together.

She walked alongside me through this first half of the year, as part of her “Femmes de Challenges” journey.

I was explaining to her — very seriously — that for this or that client, I could lower my rate. My logic? When I pick up a takeaway pizza, I pay less than if I eat it in. So why not offer a little discount here for one person, there for another…

She didn’t let me finish.

“Sophie, stop negotiating yourself like a pizza.” (she had to say it more than once)

And ever since, that sentence hasn’t left me. I repeat it to myself. Often.

But to understand where it comes from, we need to go back to the start of the year.

Contents

→ January: confident, and yet

→ February: adrift and low

→ March: I decide

→ March, April, May : three months of building

→ The deeper work

→ What kept me standing

→ June: the sap rises again

→ Where I am now

→ And you?

→ Thank you for being here

January: confident, and yet

I began the year the way I do every year: with clear, very SMART+ goals — for anyone who doesn’t know it, Specific, Measurable, Achievable, Relevant, Time-bound, and the “+” for framed positively. For my business and professional life as much as for my private one.

I was confident. Not naively: I had the quiet conviction that it would be fine, that the year would be a good one. I was sure of it, in spite of everything.

Because at the same time, the facts were already there.

Few days booked in my diary for the months ahead, compared with other years. Clients who were rather glum — drawing conversations out, pushing things back “to the second quarter”, then “to after the summer”. Few renewals among my ongoing one-to-one clients, and few new ones.

And over all of it, a heavy global mood, threats of war, a forecast surge in prices set to hit businesses and households alike… this atmosphere that seeps into everything, weighing heavily and leading to cutbacks or frozen budgets.

I, for one, really did believe that this year would be a good one.
But the ground was less firm than I wanted to believe.

February: adrift and low

Then came February.

And there, I fell. Truly low. Those who’ve followed me for a while know February is already a hard month -it brings back a specially painful loss- and this year, with the gloomy backdrop on top, it didn’t help. I stayed there, going in circles, complaining to those close to me, my colleagues and to my own support people, no longer quite seeing where I was going… and saying out loud, far too often, that it was all so hard.

I hate that. Slipping into full-blown victimhood, settling into complaint. That’s not a part of me I like to hand the wheel to. And I want to be transparent. So there it is. February was that.

And Delphine, telling me to stop negotiating myself like a pizza. Smack in the teeth. How to be confronting, with humour. (Today it makes me laugh, because I recognise I sometimes do exactly that with my own coachees.)

March: I decide

And then I decided. To stop moping. To make the best of it.

I picked up the projects I’d launched at the end of 2025:

→ restructure my whole organisation, with Notion and a Notion architect, Gabrielle Leemrijse from Colega

→ rebuild my website so it looks more like me, and more like the heart of what I do: bodily and vocal (self-)leadership

→ redraw my offers, one-to-one and group, revise my rates so they no longer read like a fish market (or a pizza stand), position myself more finely and more fairly, and rethink my communication strategy.

March, April, May : three months of building

In silence, with little to show. I had time, I might as well use it well.

Meanwhile my children, my husband and my clients (because yes, I did still work, mind you, just less than in recent years 😅) experienced a noticeably more available Sophie… and so did I… I made myself more available to myself!

At the end of May… I reveal my new website.

I do mean reveal. Because that’s exactly the effect it had on me: something that was already there, that had shifted, and now shows to be watched, read, listened to.

Your presence isn’t built. It’s revealed. I’ve been telling others that for years. That spring, I lived it for myself.

It released something. A confidence and a determination I thought I’d lost came back. And the responses from my former coachees -who recognised themselves, who recognised me- confirmed I hadn’t got the words or the structure wrong.

The deeper work

But the website, the offers and all that were only the visible part.

The real work was my relationship with money.

Through that drop in my turnover, I measured just how many old convictions about money I still carried, despite all the work already done on my beliefs. The fear of lack, and the old, stubborn sense of insecurity it breeds. A story where money is dirty, and corrupts. A story where money belongs to men, who use it to mistreat women, to keep them under their hold or to threaten them.

And on top of that, this diffuse unease at being paid for who I am. As though selling my presence, selling my skills, meant selling myself.

That’s where “the pizza” takes on its full meaning.

It wasn’t a question of price. It was a question of place, and of worth.

Being in my right place, neither above nor below. It’s a theme I often work on with my coachees (women especially); I write about it, in fact, on page 274 of my book (in French only so far, sorry guys!).

And it was also a question of value. The value of my time, above all. As I often tell my coachees: the time that passes is life passing. When I give time to a client, I’m not selling hours. I’m making a little of my life available. And I tend to be very generous, not to count. Except that, as Delphine made me clearly understand, when that starts to cost me my profitability and, in the end, my health at every level, it doesn’t work. The part of my life I devote to my business is not to be sold off cheap.

What kept me standing

Through these months, what let me stay standing was also putting back in place the habits (or rituals) that nourish me. Nothing spectacular. Simple gestures, that bring me back to my own nature, to borrow an expression dear to me.

→ Stretch and strengthen. From the moment I wake, begin with gentle movement, anywhere from ten minutes to an hour, depending on the day and the urge. No forcing, no performance: simply waking the body while respecting its natural axis. Here too, it’s not just a matter of vague wellbeing. Moving gently in the morning accompanies the natural rise of cortisol -the hormone meant to bring us to alertness on waking- instead of jolting it. It gets the circulation going, clears the mind, sets the mood for the day. And over time, regular activity lowers your baseline stress. It’s the gentlest forms, in fact -walking, mobility, stretching- that soothe the most.

→ Set my intentions, each morning. Come back to them several times through the day. Some call it manifesting, others emitting… the word matters little. It’s become a ritual.

→ Journaling. Writing what I’m going through, by hand, for myself alone. It’s something I’ve always loved, and had set aside after writing my book. It’s no small thing: the work of psychologist James Pennebaker, ongoing since the 1980s, shows that putting words to what we live through improves physical and psychological health… less stress, sometimes even fewer visits to the doctor. The mechanism isn’t “getting it off your chest”. It’s reorganising: by naming, we put things in order, and the brain settles what was stirring.

→ The gratitude journal. Each day, noting what I’m grateful for. Positive psychology has studied it closely, Laurie Santos made it one of the pillars of her Happiness Lab. The landmark study showed that those who keep this kind of journal feel more satisfied with their lives, more optimistic, sometimes even in better health. Three or four lines in the morning. Sometimes more, sometimes less. It’s little. And it changes a lot.

→ Read. A real book, on paper, every morning. Not a screen. Here again, it’s not just a pleasure: a University of Sussex study measured that barely six minutes of reading is enough to bring stress levels down. And researchers at Emory observed that reading a novel strengthens the brain’s connectivity, an effect that lasts several days after you’ve closed the book.

June: the sap rises again

And then June came.

Financially, the previous months had been hard. Truly challenging. And yet, coincidence or not, June is a very good month. As if, once the foundations were laid at the end of May, something had started to flow again. My spring of 2026 is late, but it’s here.

Where I am now

It’s summer. I’m on the eve of my holidays.

Summer is the season when we gather the fruit. When things ripen, when we savour. And that’s exactly it.

I feel steadier. More serene. More at peace. And, paradox or not, more determined than ever. I hesitate far less. I know where I’m going. And I know I’ll get there.

I’m also leaving without that belief that nothing happens, business-wise, in July and August. One of my finest engagements of recent years -nearly two and a half years of support from a wonderful international team- was negotiated one July, from a terrace in Tuscany. A luminous anchor, one that strengthened my conviction that anything can lead to an encounter, a project, a collaboration. Even a holiday in the sun.

So I take my holidays serene. And open.

I disconnect while staying connected.

And you?

Before you close this, I’ll leave you three questions. Not to answer quickly. To let them work in you, to let them infuse, percolate.

→ Your last six months. If you looked at them squarely, honestly… what would you see? A dip you came through? Something that ripened without your noticing? We so often miss our own harvests.

→ Your relationship with your worth. What old stories do you carry, you, about money, about merit, about the right to be paid for who you are and what you offer? Where do they come from? Are they yours or someone else’s, handed down to you?

→ Your own pizza. Where do you still negotiate yourself at a discount? In your rates, perhaps. Perhaps also in what you dare to ask for. In what you accept without a word. In the time, your time, your life, that you give without counting.

What isn’t expressed gets imprinted. So take a moment. And answer, for yourself. Honestly.

Thank you for being here

This community is growing, and it makes me glad.

I know some of you left when I moved my old newsletter over here, from Mailchimp to Substack, almost a month ago. Going from a simple email send to a real content platform can feel daunting — but at heart, it’s the same principle. Just a little more alive.

And thank you, above all, to those of you joining us.

Sources

→ Movement — Lifestyle Medicine programme, Stanford University (cortisol regulation; regular activity lowering baseline stress).

→ Journaling — James Pennebaker, research on expressive writing (from 1986).

→ Gratitude journal — Emmons & McCullough, “Counting Blessings versus Burdens”, Journal of Personality and Social Psychology, 2003; Laurie Santos, The Happiness Lab.

→ Reading — University of Sussex (Mindlab, 2009) on stress reduction; Emory University on brain connectivity.

(Full English version below)

Il y a une situation, une expérience, que presque tout le monde reconnaît, même si on lui donne des noms différents.

Tu entres dans une pièce. Quelque chose ne va pas. Tu ne sais pas quoi. Rien ne t’a encore été dit, personne ne t’a particulièrement regardé. Mais ton corps, lui, sait déjà.

On appelle ça l’intuition. Le pressentiment. Le « feeling ».

Ou on ne l’appelle pas du tout, parce qu’on l’écarte avant même d’avoir pris le temps de l’écouter.
Ces fois où, enfant, j’ai fait ce que m’ont demandé les adultes, parce qu’obéir était important pour moi. Ces autres fois où, ado, je me suis aventurée par là parce que le groupe avec qui j’étais y allait… Ces fois où, adulte, j’ai accepté des tâches ou des responsabilités tantôt parce que j’étais convaincue que c’était les miennes, tantôt par peur de ce que les autres pouvaient penser de moi…
Combien de fois ne me suis-je pas retrouvée dans des situations où je « sentais » que je ne devais pas y aller ? Combien de fois ai-je dit « oui » alors que tout mon être me hurlait de dire « non » ?

Tu reconnais ce genre de situation ?

Mais qu’est-ce qu’il se passe, en fait ?

Nous sommes des animaux. Des animaux sociaux. Ce n’est pas un détail, c’est un fondement.

Comme tous les mammifères, nous sommes câblés pour percevoir et traiter les informations sensorielles de notre environnement bien avant que notre pensée consciente ne s’en mêle. Un mammifère qui sent un danger ne se dit pas « mais non, tout va bien, ne soyons pas dramatiques. » Son corps réagit. Ses systèmes d’alerte, finement calibrés par des millions d’années d’évolution, font leur travail. Sans filtre, sans politiquement correct.

Nous, nous avons appris à déconnecter ce « câblage ». À le juger peu fiable. À lui préférer les convictions, l’analyse, la démonstration, l’argument. Parfois avec raison. Souvent à nos dépens.

Ce câblage porte un nom. En 2004, le neuroscientifique Stephen Porges l’a appelé la neuroception. Le mot désigne la façon dont notre système nerveux évalue en continu, sous le seuil de la conscience, si une situation, un lieu ou une personne sont sûrs, dangereux, voire menaçants pour la vie… et bascule aussitôt, sans que nous l’ayons décidé, vers un état de sécurité ou de défense. Ce n’est pas une intuition floue : c’est un processus neurobiologique hérité de notre histoire de mammifères. Le neurologue Antonio Damasio a décrit le même phénomène du côté de nos choix : avant même que nous raisonnions, des marqueurs somatiques comme un souffle qui se coupe ou un cœur qui s’emballe, orientent déjà nos décisions. Autrement dit : le corps décide en premier.

Le système nerveux autonome traite les informations de l’environnement bien avant que notre cortex préfrontal -le siège de la pensée rationnelle- ait eu le temps de s’en mêler. Ce n’est pas de la magie. C’est de la physiologie. Notre corps est une antenne infiniment plus rapide que notre cerveau pensant.

La dimension sociale de notre condition animale est tout aussi centrale. Être un animal social, ce n’est pas simplement vivre en groupe. C’est être fondamentalement orienté vers la contribution au collectif. Parce que nous savons que sans le collectif, nous ne pouvons survivre et encore moins vivre.
Chacune et chacun d’entre nous porte plusieurs rôles, plusieurs missions, dans différents groupes sociaux : famille, amis, communauté, équipe. Le « câblage » mentionné, cette capacité de « scanner » l’environnement, est utile à l’ensemble !
On ne peut pas être présent·e aux autres si on n’est pas présent à soi. Ce n’est pas un acte égoïste, loin de là.

C’est le premier des trois piliers sur lesquels j’accompagne mes clients : s’écouter et écouter les autres. Ce ne sont pas deux actions séparées, elles se nourrissent mutuellement.
Le deuxième : s’accorder soi-même, est la condition nécessaire pour s’accorder aux autres.
Et le troisième, s’exprimer avec justesse, au service du collectif et pas seulement pour soi. Ça, ça devient possible quand on a d’abord fait ce chemin vers soi.

Le problème, c’est que nous humains, progressivement, nous avons coupé le fil. Nous avons appris à ne pas/plus faire confiance à ce corps, à ignorer ses signaux, à les taire, à les surpasser. Nous sommes passés d’être humain à faire humain.

Nous avons appris que les émotions perturbent le jugement. Que les ressentis ne sont pas des données fiables. Que la vraie intelligence est analytique, argumentée, démontrable.

Combien de personnes viennent encore me voir avec une demande de « gérer leurs émotions qui les submergent » ?

Je leur réponds que le vivant ne se gère pas, il s’écoute, s’apprivoise… pour que nous nous accordions à lui et lui à nous.

Et un jour, tous ces signaux corporels deviennent plus forts que nous. Un souffle coupé. Une gorge serrée. Des épaules remontées jusqu’aux oreilles. Une fatigue qui ne passe pas. Des émotions qui nous secouent encore plus que d’habitude.

Le corps ne ment pas. Il se tait… jusqu’à ce qu’il n’en puisse plus.

Alors il reprend la parole. Et parfois on l’entend mais on ne l’écoute pas… alors il se manifeste un peu plus fort, et s’il le faut un peu plus violemment… jusqu’à être écouté.

Pour l’écouter à nouveau, rien de tel que revenir aux mouvements premiers et, parmi ceux-ci, la respiration.

Ce n’est pas une métaphore. C’est littéralement ce qui se passe au niveau du système nerveux : quand la respiration se rééquilibre, le système nerveux autonome sort de son état d’alerte. Le nerf vague, principal régulateur de cet état, répond directement au rythme du souffle. C’est pourquoi ralentir l’expiration suffit souvent à faire baisser la tension. Les tensions se relâchent. Le souffle s’allonge. La clarté revient. Et avec elle, l’accès à une intelligence que nous portions en nous mais que nous n’écoutions plus.

Revenir au premier inspir.

Et juste après, à notre première vocalisation : le cri.

Le cri du nouveau-né ne triche pas. Il mobilise le corps entier, sans retenue, sans souci du regard. C’est notre voix d’avant les tensions. Notre voix du début de la vie.

Le mécanisme vocal est précis et organisé. Et ce que nous croyons être « notre voix naturelle » est souvent un ensemble de postures et de tensions développées au fil du temps, en réponse à des environnements qui ne nous demandaient pas d’être pleinement nous-mêmes. La voix porte l’histoire du corps. Et le corps porte l’histoire de la voix.

Quand quelqu’un commence à respirer différemment, sa voix change. Pas par volonté, mais bien parce que le corps, libéré de tensions qu’il portait depuis longtemps, peut enfin laisser sortir quelque chose de plus juste.

Ce que le corps sait avant la tête, c’est souvent ce que nous savons déjà, intimement, mais que nous n’avons pas encore eu le courage ou la volonté d’admettre.

La décision que tu remets à plus tard. La relation qui ne te nourrit plus. Le projet qui t’appelle depuis des mois et auquel tu n’as pas encore dit oui. Le mot que tu n’as pas osé prononcer dans cette réunion.

S’écouter commence par là. Pas par une introspection intellectuelle, mais par un retour au corps. À la respiration. À ce qui se passe, maintenant, dans ce panier thoracique, dans ces épaules, dans cette gorge.

Une nuance, ici. Et elle a son importance.

Cette antenne n’est pas toujours bien réglée.

Quand nous avons traversé des expériences difficiles -un environnement imprévisible, un danger répété, un traumatisme-, notre neuroception peut se dérégler et rester bloquée en position « alerte ». Stephen Porges parle alors de neuroception faussée : le système détecte du danger là où il n’y en a pas. Un visage neutre devient une menace. Un silence devient un rejet. Un message resté sans réponse, une catastrophe.

C’est l’hypervigilance. Comme un détecteur de fumée si sensible qu’il se déclenche dès qu’on fait griller du pain. Le corps fait son travail -il essaie de nous protéger- mais son seuil d’alerte est réglé trop bas.

Deb Dana, qui a prolongé le travail de Porges, décrit bien ce que vivent alors tant de personnes : un système nerveux qui lit le neutre comme dangereux, et qui s’épuise à monter la garde sans répit.

Le corps ne ment pas. Mais parfois, il se trompe d’époque : il rejoue une vieille alarme dans un présent devenu sûr.

Écouter son corps, alors, ce n’est pas obéir aveuglément à chaque signal.
C’est réapprendre à distinguer l’alarme qui dit vrai de celle qui répète le passé.

Alors, concrètement, par où recommence-t-on à s’écouter ?

Se re-naturer, ce n’est pas un grand chantier. C’est une succession de petits retours.

Ralentir l’expiration. Une seule, plus longue que l’inspir, suffit à envoyer au nerf vague un signal de sécurité. Le corps comprend ce langage bien avant les mots.

Nommer ce qui est là. « Ma gorge est serrée. » « Mes épaules sont remontées. » Non pas pour analyser, mais pour reconnaître. Deb Dana appelle joliment cela se lier d’amitié avec son système nerveux : poser sur sa sensation un regard curieux plutôt qu’un jugement.

Chercher les « lueurs ». Dana les nomme glimmers : ces micro-instants où le corps se sent en sécurité — une lumière, une voix aimée, une gorgée chaude, un animal contre soi. Les remarquer, même trois secondes, c’est ré-entraîner la neuroception à reconnaître le sûr autant que le dangereux.

Faire sonner sa voix. ❤️ Un soupir sonore, un fredonnement, un son tenu. Voix et souffle partagent le même appareil : faire vibrer l’un apaise l’autre.

Se re-relier. Nous sommes des animaux sociaux : notre système nerveux s’apaise au contact d’un autre, déjà apaisé. Un regard, une présence calme, une conversation sincère et se sentir apprécié-e valent souvent mieux que tous les efforts faits seul·e.

Et si ta neuroception est en hypervigilance, si l’alarme sonne presque tout le temps ?

Le principe reste le même, mais le rythme change : plus lent, plus doux, plus patient. On ne force pas un système en alerte à se calmer — on lui offre, à petites doses, des preuves de sécurité. Une seule, répétée. Puis une autre. Le corps réapprend par la répétition, pas par la volonté.

Et quand l’alarme reste bloquée trop fort, trop longtemps, quand elle plonge ses racines dans des blessures anciennes, ce chemin ne se parcourt pas seul·e. Un·e professionnel·le formé·e à ces approches peut accompagner ce ré-accordage. Demander de l’aide n’est pas renoncer à s’écouter : c’est une autre manière, très juste, de le faire.

Mieux être quand on ne sait plus que faire, se re-naturer, revenir à sa nature première, ça commence par ré-écouter. Son corps d’abord.

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Sources

Stephen W. Porges, The Polyvagal Theory (W.W. Norton, 2011) ; « Neuroception: A Subconscious System for Detecting Threats and Safety », Zero to Three, 2004.
Deb Dana, Anchored: How to Befriend Your Nervous System Using Polyvagal Theory (Sounds True, 2021) ; The Polyvagal Theory in Therapy (W.W. Norton, 2018).
Antonio Damasio, L’Erreur de Descartes (Odile Jacob, 1995).

WHAT YOUR BODY KNOWS BEFORE YOUR MIND

Re-naturing yourself, to feel more at home in yourself, with others, and in the world

There’s a situation, an experience, that almost everyone recognises, even if we give it different names.

You walk into a room. Something’s off. You don’t know what. Nothing has been said, no one has so much as looked at you. But your body already knows.

We call it intuition. A hunch. A “feeling.”

Or we don’t call it anything at all, because we brush it aside before we’ve even taken the time to listen.

Those times when, as a child, I did what the grown-ups asked, because being obedient mattered to me. Those other times when, as a teenager, I went along because the group I was with was going… Those times when, as an adult, I took on tasks or responsibilities, sometimes because I was sure they were mine to carry, sometimes out of fear of what others might think of me…

How many times did I end up somewhere my body “sensed” I shouldn’t go? How many times did I say “yes” while everything in me was screaming “no”?

Does this sound familiar?

What’s actually going on?

We are animals. Social animals. This isn’t a detail; it’s a foundation.

Like all mammals, we are wired to sense and process the information around us long before conscious thought gets involved. A mammal that senses danger doesn’t tell itself, “Come on, everything’s fine, let’s not be dramatic.” Its body reacts. Its alarm systems, finely tuned by millions of years of evolution, do their job. No filter. No political correctness.

We’ve learned to disconnect that wiring. To deem it unreliable. To prefer our convictions, our analysis, our arguments, our proof. Sometimes rightly so. Often at our own expense.

That wiring has a name. In 2004, the neuroscientist Stephen Porges called it “neuroception”. The word describes the way our nervous system continuously assesses -below the threshold of awareness- whether a situation, a place or a person is safe, dangerous, even life-threatening… and instantly tips us, without our having decided anything, into a state of safety or defence. This is no vague intuition: it’s a neurobiological process inherited from our history as mammals. The neurologist Antonio Damasio described the same thing on the side of our choices: before we reason at all, somatic markers, a breath that catches or a heart that races, are already steering our decisions.
In other words: the body decides first.

The autonomic nervous system processes what’s around us long before our prefrontal cortex, the seat of rational thought, has had time to weigh in. This isn’t magic. It’s physiology. Our body is an antenna, infinitely faster than our thinking brain.

The social dimension of our animal condition matters just as much. To be a social animal isn’t simply to live in a group. It’s to be fundamentally oriented toward the collective -because we know that without the group, we can’t survive, let alone live.
Each of us carries several roles, several missions, across different social groups: family, friends, community, team. That wiring, that ability to “scan” our surroundings, serves the whole!
You can’t be present to others if you’re not present to yourself. This isn’t selfish, far from it.

It’s the first of the three pillars I guide my clients through: listening to yourself and listening to others. Not two separate acts, they feed each other.
The second: attuning to yourself, the necessary condition for attuning to others.
And the third: expressing yourself truly, in service of the collective and not only of yourself. That becomes possible once you’ve first made the journey toward yourself.

The trouble is that we humans, little by little, have cut the thread. We’ve learned to stop trusting this body, to ignore its signals, to silence them, to override them. We’ve moved from being human to doing human.

We’ve been taught that emotions cloud judgement. That feelings aren’t reliable data. That real intelligence is analytical, argued, demonstrable.

How many people still come to me asking to “manage the emotions that overwhelm them”?

I tell them the living can’t be managed. It’s listened to, tamed… so that we can attune to it, and it to us.

If we do not listen, one day, all those bodily signals grow stronger than we are. A breath cut short. A tight throat. Shoulders climbing toward the ears. A tiredness that won’t lift. Emotions that shake us harder than usual.

The body doesn’t lie. It goes quiet… until it can’t anymore.

Then it speaks again. And sometimes we hear it but don’t listen… so it speaks a little louder, and if it must, a little more violently… until it’s finally heard.

To hear it again, nothing works like returning to the primary movements. And among them, the breath.

This isn’t a metaphor. It’s literally what happens in the nervous system: when the breath rebalances, the autonomic nervous system steps out of its state of alarm. The vagus nerve, the main regulator of that state, responds directly to the rhythm of the breath. That’s why slowing the exhale is often enough to bring tension down. The tension lets go. The breath lengthens. Clarity returns. And with it, access to an intelligence we carried within us but had stopped listening to.

Back to the first inhale.

And just after it, to our first vocalisation: the cry.

A newborn’s cry doesn’t pretend. It mobilises the whole body, without holding back, without a thought for who’s watching. It’s our voice from before the tensions. Our voice from the start of life.

The vocal mechanism is precise and organised. And what we take to be “our natural voice” is often a set of postures and tensions built up over time, in response to environments that didn’t ask us to be fully ourselves. The voice carries the body’s history. And the body carries the voice’s.

When someone begins to breathe differently, their voice changes. Not by force of will, but because the body, freed from tensions it had carried for a long time, can finally let something truer come through.

What the body knows before the mind is often what we already know, intimately, but haven’t yet had the courage or the will to admit.

The decision you keep putting off. The relationship that no longer nourishes you. The project that’s been calling you for months and that you still haven’t said yes to. The word you didn’t dare say in that meeting.

Listening to yourself starts there. Not with intellectual introspection, but with a return to the body. To the breath. To what’s happening, right now, in this ribcage, these shoulders, this throat.

A nuance, here. And it matters.

This antenna isn’t always well-tuned.

When we’ve been through difficult experiences -an unpredictable environment, repeated danger, trauma- our neuroception can go off-kilter and stay stuck in the “alert” position. Stephen Porges calls this faulty neuroception: the system detects danger where there is none. A neutral face becomes a threat. A silence becomes rejection. An unanswered message, a catastrophe.

This is hypervigilance. Like a smoke detector so sensitive it goes off every time you make toast. The body is doing its job -it’s trying to protect us- but its alarm threshold is set too low.

Deb Dana, who extended Porges’s work, describes well what so many people then live with: a nervous system that reads the neutral as dangerous, and exhausts itself standing guard without rest.

The body doesn’t lie. But sometimes it gets the era wrong: it replays an old alarm in a present that has become safe.

Listening to your body, then, isn’t about blindly obeying every signal.

It’s about relearning to tell the alarm that’s telling the truth from the one that’s repeating the past.

So, concretely, where do we begin listening again?

Re-naturing isn’t a vast undertaking. It’s a series of small returns.

Slow the exhale. A single one, longer than the inhale, is enough to send the vagus nerve a signal of safety. The body understands this language long before words.

Name what’s there. “My throat is tight.” “My shoulders are up.” Not to analyse, but to acknowledge. Deb Dana lovingly calls this befriending your nervous system: meeting your sensation with a curious gaze rather than a judgement.

Look for the glimmers. That’s Dana’s word for those micro-moments when the body feels safe: a patch of light, a beloved voice, a warm sip, an animal against you. Noticing them, even for three seconds, retrains neuroception to recognise the safe as much as the dangerous.

Let your voice sound. ❤️ A sounded sigh, a hum, a held note. Voice and breath share the same instrument: setting one vibrating soothes the other.

Reconnect. We are social animals: our nervous system settles in the presence of another that’s already settled. A glance, a calm presence, an honest conversation, the feeling of being appreciated… these are often worth more than all the effort made alone.

And if your neuroception is in hypervigilance, if the alarm rings almost all the time?

The principle stays the same, but the pace changes: slower, gentler, more patient. You don’t force a system on alert to calm down… you offer it, in small doses, evidence of safety. One, repeated. Then another. The body relearns through repetition, not through will.

And when the alarm stays stuck too loud, too long, when it sinks its roots into old wounds, this path isn’t walked alone. A professional trained in these approaches can accompany this re-tuning. Asking for help isn’t giving up on listening to yourself: it’s another, very accurate way of doing it.

Feeling better when you no longer know what to do, re-naturing yourself, returning to your first nature… it begins with listening again. The body first.

Sources

Stephen W. Porges, The Polyvagal Theory (W.W. Norton, 2011); “Neuroception: A Subconscious System for Detecting Threats and Safety,” Zero to Three, 2004.
Deb Dana, Anchored: How to Befriend Your Nervous System Using Polyvagal Theory (Sounds True, 2021); The Polyvagal Theory in Therapy (W.W. Norton, 2018).
Antonio Damasio, Descartes’ Error (G.P. Putnam, 1994).

🇬🇧 Full English version below

Dans mon premier article sur Substack, j’écrivais que l’écoute naît avant nous : à quatre mois et demi in utero, l’oreille est le premier organe à maturité. L’écoute précède tout le reste.

Pour lire ou relire cet article, c’est ici.

Ce que je n’avais pas dit, par contre, c’est que ça m’a pris presque un an pour écrire un premier article ici, sur Substack et pourquoi.
Certainement une longue écoute de mes petites voix intérieures. Celles qui me portent, bien sûr. Et aussi, sans doute un peu trop, celles qui me freinent.

Il y a presque un an, j’entendais parler de Substack pour la première fois. Six mois plus tard (!), j’allais finalement m’y inscrire. Et maintenant, après six nouveaux mois, j’ai enfin écrit. Un article il y a une dizaine de jours. Un deuxième aujourd’hui.

Mais qu’est-ce qui explique cette lenteur ? Qu’est-ce qui fait que je mette autant de temps à « accoucher » de certains projets ou, à passer du stade « en réflexion » à « en mode action » ?

Alors bien sûr, un cerveau neuratypique doublé d’un trouble de l’attention, ça n’aide pas. Une passion -la voix humaine, parlée et chantée- qui concerne… presque tout le monde… de la naissance à la fin de vie… ce n’est pas vraiment ce qu’on pourrait appeler un sujet pointu (quoique). Et choisir quel est LE sujet dont j’ai le plus envie de parler n’est pas si simple pour la passionnée que je suis.

Et en même temps, une autre réponse est venue rapidement à mon esprit et elle ne m’a pas surprise : le syndrome de l’impostrice.

Encore lui.

Le mien remonte loin. Très loin. In utero, pour être précise.

Les échographies n’étaient pas au point dans les années septante. On m’avait annoncé… garçon. J’étais donc attendue… garçon : chambre de garçon, vêtements de garçon, prénom tout trouvé (Olivier). Et je suis arrivée fille. Mes parents ont dû trouver un prénom en urgence. Sophie. So fille.

Je pense que mon genre a été une déception, du côté paternel en tout cas. J’avais une grande sœur, je n’allais pas perpétuer le nom. J’ai cru comprendre que mon grand-père a mis la pression sur mon père, l’aîné de sa fratrie.

Les années d’accompagnement que j’ai faites sont remontées à ce “péché originel” qui est le mien : je ne répondais pas aux attentes. Attendue garçon, j’arrivais fille.

C’est là que tout commence. Cette conviction longtemps inconsciente que ma simple existence est une déception. (Je vous rassure, je me soigne :-D!)

Si, une fois devenue adulte et après avoir découvert le développement personnel grâce à un bon gros burn out en 2010, j’ai bien compris que ce syndrome m’accompagnait depuis toujours…
C’est seulement lors d’une discussion en 2024 avec Laurence Ortegat, ma coach d’auteure, que j’ai réalisé -j’ai presque envie de dire jusque dans ma chair- que j’avais mis en place, plus ou moins inconsciemment, toute une collection de stratégies pour me positionner comme impostrice, aux yeux du cadre de notre société du moins.

Nos intimes convictions ne sont-elles pas auto-prophétiques? Mon rapport à ce syndrome en est un bel exemple.
Toutes ces stratégies plus ou moins conscientes, juste pour valider cette « anecdote » familiale qui était, en soi, dramatique pour la petite fille que j’étais.
-> Je chante dans mon métier, sans jamais avoir fait l’académie ni le conservatoire. Issue d’une famille où la musique et le discours étaient centraux, même si pour la plupart en amateur-rices, j’ai « une oreille » comme on dit… mais pas la formation habituelle qui me “catalogue” comme musicienne ou chanteuse.
-> J’accompagne des gens en développement personnel, en faisant le pont entre le corps, les émotions et la psyché… sans être « psy » (−chologue, −thérapeute, −chiatre). De nature curieuse et fascinée par l’humain, depuis longtemps je cherche à comprendre comment fonctionne ce corps, ces émotions qui m’ont longtemps desservi, ces pensées que je pensais immuables. Mais je n’ai aucun titre “(para)médical” me légitimant dans ce domaine.
-> J’aborde la physiologie du corps humain, la respiration, le larynx, sans être médecin, phoniatre, logopède, ni avoir de diplôme en anatomie.
-> Et j’ai écrit un livre, Quand la VOIX s’accorde à la VIE, sans diplôme en lettres.

À côté de cela, je me suis pourtant bardée de diplômes et de certifications de formations privées, plus ou moins longues. Je vous en épargne la longue liste.
J’ai toujours été une excellente élève : puisque je n’étais pas garçon, autant être la fille la plus parfaite possible… avec un mental de garçon quand c’était nécessaire. Mais ça n’a pas suffit à faire taire cette voix-syndrome de l’impostrice.
Par exemple, recevant la plus grande distinction à mon mémoire de fin d’études, j’ai terminé ce cursus à l’IC-HEC avec une grande distinction. L’excellente réputation de cette école et du diplôme et les résultats plutôt exceptionnels que j’avais obtenu n’ont pourtant pas suffit à me faire oublier que ce n’était « que » une école « de type universitaire » (et pas l’université).

Et ce n’est qu’un exemple parmi des centaines qui m’ont toujours amené à minimiser ce que j’accomplissais. Et à ressentir une éternelle insatisfaction.

Jusqu’à ce que je découvre le développement personnel en 2010, et réalise que tout cela était majoritairement des convictions héritées et renforcées… par moi-même. Je me suis donc attelée à les transformer, ce qui n’était (n’est) pas une mince affaire.

Revenons à cette conversation avec Laurence.
Ce qui m’a fait sourire, c’est que j’ai réalisé, pendant cette phase finale de l’écriture de mon livre (qui m’a quand même pris six ans au total), que ce besoin de sources à citer, les détails à démontrer, les légitimités à prouver… Tout ça venait de là.
Mon livre fait 338 pages. Sans cette conversation, il serait toujours en cours d’écriture et ferait sans doute au moins 500 pages.
Et j’ai aussi compris que le jour où je ne douterai plus (du tout ou presque) de ma légitimité, j’aurai peut-être moins besoin de me former autant. Quoique j’adore apprendre ;-).

Enfin… Ce que certains appellent imposteur/impostrice, d’autres appellent pionnier/pionnière.
Parce que, dans le fond, les liens que je fais entre toutes ces disciplines, c’est ce qui fait que mes clients apprécient et valorisent mon travail, mon approche et la personne que je suis.
Et… Cette capacité que j’ai développé à naviguer (aussi) dans des milieux et secteurs masculins, c’est ce qui fait qu’aujourd’hui 35% de ma clientèle est masculine.

La seule qui me prend vraiment pour une impostrice, finalement, c’est moi.

Bref, work in progress. Ce syndrome me poursuit bien plus intensément que je ne le croyais.

Et… Je suis loin d’être seule. Je suis même en nombreuse compagnie!

Selon une étude KPMG de 2020 portant sur 750 femmes « executives », 75% ont expérimenté le syndrome de l’impostrice à un moment ou un autre de leur carrière. Des femmes qui, objectivement, ont fait leurs preuves.

Mais attention : le syndrome de l’imposteur n’est pas une affaire de genre. Au moins 70% d’entre nous — hommes et femmes — le vivront à un moment ou un autre de leur vie. Des études portant sur plus de 14 000 participants confirment qu’il touche les deux sexes, dans tous les secteurs et à tous les âges — des étudiants aux professionnels en fin de carrière. Sur 33 études comparant hommes et femmes, 17 ne trouvent aucune différence significative. Les femmes tendent à le vivre plus intensément — une méta-analyse de 115 études et plus de 40 000 participants le confirme, avec un écart réel mais modéré. Mais les hommes, eux, le taisent davantage. Chez les hommes, le syndrome se manifeste surtout face aux critiques et dans les contextes à forte pression de performance. Autrement dit : tout le monde doute. Certains le montrent. D’autres s’arrangent pour que ça ne se voie pas.

Reconnaître le syndrome de l’imposteur, c’est plus subtil qu’on ne le croit. Ce n’est pas toujours la grande paralysie, le blanc total, l’envie de fuir. C’est souvent plus discret que ça.

C’est cette phrase qu’on dit presque automatiquement quand quelqu’un nous complimente : “Oh, j’ai eu de la chance.”
C’est ce moment où l’on relit son propre travail en se demandant si on a vraiment le droit d’être là.
C’est ce besoin compulsif de se former encore, de se certifier encore, de justifier encore, comme si les preuves accumulées n’étaient jamais tout à fait suffisantes.
C’est cette liste mentale, toujours à portée, de tout ce qu’on ne sait pas encore (être ou faire), rarement de ce qu’on sait déjà (être ou faire).
C’est attendre d’être parfaitement prêt·e avant de se lancer. Spoiler : ce moment n’arrive jamais.
Et c’est minimiser, systématiquement, même quand les faits disent le contraire.

Ça vous parle ?

Alors, qu’est-ce qu’on fait de tout ça ?

Ce qui a changé quelque chose pour moi et que je propose et observe aussi chez les personnes que j’accompagne :

Nommer.
Le simple fait de dire “là, c’est le syndrome de l’imposteur qui parle” crée une distance. Ce n’est pas une vérité, c’est une voix intérieure, autrement dit une croyance ou conviction. Et si les voix, ça s’écoute, ça s’accorde et ça s’exprime … les croyances limitantes que ces voix portent, ça se transforme.

Se faire accompagner.
C’est sans doute le point sur lequel je suis la plus convaincue et la plus exigeante, voire intransigeante. Tant que j’accompagne les autres, je me fais accompagner moi-même. Ce n’est pas une option, c’est un critère. Et quand je choisis un·e accompagnant·e, je m’assure qu’il ou elle est en supervision ou en intervision.
Ce que je recommande aussi à mes client·es et à mon entourage : vérifiez que la personne qui vous accompagne est elle-même accompagnée. Cela fait toute la différence. Entre quelqu’un qui projette ses propres angles morts sur vous et quelqu’un qui les a suffisamment travaillés pour rester présent-e à ce qui vous appartient.

Tenir un journal des victoires.
Pas seulement les grandes, les petites aussi ! Celles qu’on oublie parce qu’on est déjà passé à autre chose. Le feedback reçu. La session qui a changé quelque chose. L’article enfin publié après six mois d’hésitation ;-).

Séparer le sentiment du fait ou de l’être.
« Je me sens illégitime » n’est pas « Je suis illégitime ». C’est une nuance qui semble évidente et qui, dans le moment, est tout sauf évidente.

Accueillir les compliments.
Vraiment. Pas les renvoyer d’un “oh ce n’est rien“ ou d’un “c’est grâce à l’équipe“. Les recevoir. Les laisser « infuser ». Dire merci, et s’arrêter là.
Parce que vous le valez bien.

Je ne prétends pas avoir réglé la question.
Le syndrome de l’imposteur, quelle que soit son origine, ne se guérit pas, il s’apprivoise.

Il fait bien sûr encore des apparitions, le mien ! Comme avec « mais qu’est-ce que tu vas aller écrire des articles sur Substack, franchement !? ». Mais je le reconnais plus vite :-). Et surtout, je ne le laisse plus me guider.

C’est en écoutant cette voix que je peux lui faire perdre de son emprise. Pour permettre à une autre voix, qui me veut du bien, d’être davantage écoutée et de recevoir davantage de place.
Encore une fois, tout commence par l’écoute.

En quoi ça vous parle ?

*****

In my first article on Substack, I wrote that listening is born before us: at four and a half months in utero, the ear is the first organ to reach maturity. Listening comes before everything else.

To read or reread that article, it’s here.

What I didn’t say, though, is that it took me almost a year to write a first article here, on Substack, and why.

A long listening, no doubt, to my little inner voices. The ones that carry me, of course. And also, probably a bit too much, the ones that hold me back.

Almost a year ago, I heard about Substack for the first time. Six months later (!), I finally signed up. And now, after another six months, I’ve finally written. One article about ten days ago. A second one today.

But what explains this slowness? What makes me take so long to “give birth” to certain projects — to move from “thinking about it” to “doing something about it”?

So yes, a neurodivergent brain paired with an attention disorder doesn’t help. A passion -the human voice, spoken and sung- that concerns… almost everyone… from birth to the end of life… isn’t exactly what you’d call a niche subject (or is it?). And choosing THE subject I most want to talk about isn’t so simple for the enthusiast I am.

And at the same time, another answer came to mind quickly, and it didn’t surprise me: impostor syndrome.

That again.

Mine goes back a long way. A very long way. In utero, to be exact.

Ultrasounds weren’t reliable in the seventies. I’d been announced… a boy. So I was expected… as a boy: a boy’s room, boy’s clothes, a name already chosen (Olivier). And I arrived a girl. My parents had to find a name in a hurry. Sophie. So fille… so, a girl after all.

I think my gender was a disappointment. On my father’s side, at least. I had an older sister… I wasn’t going to carry on the family name. From what I gathered, my grandfather put pressure on my father, the eldest of his siblings.

The many years of personal work I’ve done traced things back to this “original sin” of mine: I didn’t meet expectations. Expected a boy, I arrived a girl.

That’s where it all begins. This long-unconscious conviction that my very existence is a disappointment. (Don’t worry — I’m working on it :-D!)

While, as an adult -after discovering personal development thanks to a good big burnout in 2010- I understood that this syndrome had been with me forever…

… it was only during a conversation in 2024 with Laurence Ortegat, my writing-a-book coach, that I realised -almost in my flesh, I’m tempted to say- that I’d put in place, more or less unconsciously, a whole collection of strategies to cast myself as an impostor, at least in the eyes of our society’s frame.

Aren’t our innermost convictions self-fulfilling?
My relationship with this syndrome is a fine example. All those strategies, more or less conscious, just to confirm that family “anecdote”… which was, in itself, devastating for the little girl I was.

→ I sing in my work, without ever having gone to a music academy or a conservatoire. Raised in a family where music and speech were central -mostly amateurs, but still- I have “an ear”, as they say… but not the usual training that files me away as a musician or singer.
→ I support people in their personal development, building a bridge between the body, the emotions and the psyche… without being a “psy” (–chologist, –therapist, –chiatrist). Curious by nature and fascinated by the human being, I’ve long sought to understand how not only this body works, but also these emotions that worked against me for so long, and also these thoughts I believed were set in stone. But I hold no “(para)medical” title legitimising me in this field.
→ I address the physiology of the human body, breathing, the larynx, without being a doctor, a phoniatrician, a speech therapist, or holding a degree in anatomy.
→ And I wrote a book, Quand la VOIX s’accorde à la VIE (in French only so far), without a degree in literature.

And yet, alongside all this, I’ve armoured myself with diplomas and certifications from private trainings, some longer than others. I’ll spare you the long list.

I was always an excellent student: since I wasn’t a boy, I might as well be the most perfect girl possible… with a boy’s mindset when needed. But that wasn’t enough to silence that impostor-voice.

For instance: I earned the highest distinction for my final thesis and graduated from IC-HEC with high honours. The school’s excellent reputation, the diploma, and the rather exceptional results I’d obtained still weren’t enough to make me forget that it was “only” a “university-type” school (and not a university as such).

And that’s just one example among hundreds that have always led me to minimise what I accomplished. And to feel a perpetual dissatisfaction.

Until I discovered personal development in 2010, and realised that all of this was mostly inherited convictions… reinforced… by myself. So I set about transforming them, which was (is) no small task.

Back to that conversation with Laurence.
What made me smile is that I realised, during the final stretch of writing my book (which took me six years in all), that this need for sources to cite, details to demonstrate, legitimacies to prove… all of it came from there.

My book is 338 pages. Without that conversation, it would still be in progress and would probably run at least 500 pages. And I also understood that the day I no longer doubt (at all, or almost) my legitimacy, I might need to train a little less. Though I do love to learn ;-).

Still… What some call an impostor, others call a pioneer.

Because, deep down, the links I draw between all these disciplines are exactly what my clients appreciate and value : my work, my approach, and the person I am. And… this ability I’ve developed to navigate (also) in male worlds and sectors is exactly why, today, 35% of my clientele is male.

The only one who really takes me for an impostor, in the end… is me.

Anyway, work in progress. This syndrome follows me far more intensely than I thought.

And… I’m far from alone. I’m in plentiful company!

According to a 2020 KPMG study of 750 women executives, 75% experienced impostor syndrome at some point in their careers. Women who had, objectively, proven themselves.

But careful: impostor syndrome isn’t a matter of gender.
At least 70% of us -men and women- will experience it at some point in life. Studies of more than 14,000 participants confirm it touches both sexes, in every sector and at every age, from students to professionals at the end of their careers. Of 33 studies comparing men and women, 17 find no significant difference. Women tend to experience it more intensely : a meta-analysis of 115 studies and over 40,000 participants confirms it, with a real but moderate gap. But men keep quieter about it. In men, the syndrome shows up mostly in the face of criticism and in high-pressure, performance-driven settings. In other words: everyone doubts. Some show it. Others arrange for it not to show.

Recognising impostor syndrome is subtler than you’d think. It’s not always the great paralysis, the total blank, the urge to flee. It’s often quieter than that.

It’s that phrase you say almost automatically when someone compliments you: “Oh, I got lucky.”
It’s that moment when you re-read your own work, wondering whether you really have the right to be there.
It’s that compulsive need to train again, to certify again, to justify again… as if the accumulated proof and experience were never quite enough.
It’s that mental list, always within reach, of everything you don’t yet know (how to be or do), rarely of what you already know (how to be or do).
It’s waiting until you’re perfectly ready before you start. Spoiler: that moment never comes.
And it’s minimising, systematically, even when the facts say otherwise.

Sound familiar?

So, what do we do with all this?

What changed something for me, and what I offer (and also observe) in the people I support:

Name it.
Simply saying “there it is, that’s impostor syndrome talking” creates distance. It’s not a truth, it’s an inner voice. In other words, a belief, a conviction. And if voices can be listened to, attuned, expressed… then the limiting beliefs those voices carry can be transformed.

Get support.
This is probably the point I’m most convinced about, and most demanding, even uncompromising. As long as I support others, I’m supported myself. It’s not optional, it’s a criterion. And when I choose someone to support me, I make sure they’re in supervision or peer supervision. What I also recommend to my clients and to those around me: check that the person supporting you is themselves supported. It makes all the difference. Between someone who projects their own blind spots onto you, and someone who has worked them through enough to stay present to what is yours.

Keep a journal of wins.
Not just the big ones, the small ones too! The ones we forget because we’ve already moved on. The feedback received. The session that shifted something. The article finally published after six months of hesitation ;-).

Separate the feeling from the fact, or from who you are.
“I feel illegitimate” is not “I am illegitimate.” It’s a nuance that seems obvious and that, in the moment, is anything but.

Receive compliments.
Really. Don’t send them back with “oh, it’s nothing” or “it’s thanks to the team.” Receive them. Let them “infuse.” Say thank you, and stop there.
Because you’re worth it.

I don’t claim to have settled the matter. Impostor syndrome, whatever its origin, doesn’t get cured… it gets tamed.

Mine still makes appearances, of course! Like “but what on earth are you doing, writing articles on Substack, really!?” But I recognise it faster now :-). And above all, I no longer let it lead me.

It’s by listening to that voice that I can loosen its grip. So that another voice, one that wishes me well, can be heard more, and given more room. Once again, everything begins with listening.

How does this speak to you?

🇬🇧 English version below ↓

Il y a un titre dans mon livre que je n’ai pas choisi au hasard. Au commencement était l’oreille. Pas la voix. Pas le corps. L’oreille.

Parce que c’est là que tout commence, bien avant que nous ayons conscience de commencer quoi que ce soit.

À quatre mois et demi de vie in utero, l’oreille est le premier organe à arriver à maturité. Pas le cœur. Pas les poumons. L’oreille. Et dès ce moment, quelque chose de remarquable se passe : le fœtus n’entend pas seulement. Il écoute. Il sélectionne. Il pose son attention sur certains sons plutôt que d’autres.

L’écoute naît avant nous.

Cette distinction -entre entendre et écouter- est celle sur laquelle je reviens sans cesse dans mon travail. Elle est aussi simple qu’elle est fondamentale. Entendre, c’est passif. C’est ce que l’oreille fait naturellement, comme la peau sent la température. Nous pouvons avoir une très bonne audition et en même temps une piètre écoute. Écouter, en revanche, c’est un acte. Une orientation. Une décision, même inconsciente, de poser son attention quelque part.

La même différence qu’entre voir et regarder.

In utero, le fœtus baigne dans ce que le psychanalyste Didier Anzieu appelle une enveloppe sonore. Les bruits du corps de la mère -cœur, intestins, souffle- forment le fond permanent, le bruit de fond sonore de sa vie entière jusque-là. Et à quatre mois et demi, le bébé, pour éviter de s’assourdir de ces sons graves et constants, opère une première sélection : il concentre son écoute sur les sonorités aiguës de la voix maternelle. Il ne subit pas son environnement sonore, il le filtre, il choisit.

Et à cinq mois, quelque chose d’encore plus surprenant se produit : le bébé tourne la tête vers le bassin de sa mère pour mieux saisir sa voix, pour l’entendre en stéréo (dixit Jacques Bonhomme, auteur de La voix énergie et fondateur de l’école Pleine Voix fermée depuis le début de cette année).

Bébé cherche. Il se tourne vers. Il y a déjà, dans ce tout petit être, une intention d’écoute. N’est-ce pas merveilleux ?

Après la naissance, dans ce monde aérien si différent du milieu liquidien où bébé a grandi, la première chose qu’il tente de retrouver, c’est cette voix. Son oreille externe et moyenne s’adapte progressivement à ce nouvel environnement -de l’audition liquidienne à l’audition aérienne- et ce qu’elle cherche, cette oreille, c’est la continuité. Le fil connu. À cinq semaines, le nourrisson distingue déjà nettement la voix de sa mère de celle des autres… alors qu’il ne reconnaît pas encore son visage.

La voix précède le visage. L’écoute est à l’origine de la relation.

Alfred Tomatis, médecin ORL et chercheur, a été le premier à démontrer quelque chose que je trouve beau et un peu vertigineux : les fréquences que nous percevons avec notre oreille influencent les fréquences que notre voix peut émettre. Ce que nous écoutons façonne ce que nous exprimons. (Oui oui, relisez au besoin, moi il m’a fallu du temps pour le croire… et l’expérimenter !)

L’oreille humaine perçoit des sons dans une plage de 20 à 16 000 Hz, mais la zone particulièrement utile se situe entre 500 et 3 500 Hz, correspondant précisément aux fréquences de la voix humaine. Ce n’est pas un hasard. Notre oreille s’est calibrée, au fil de l’évolution, pour entendre d’abord et avant tout les voix. Pour se connecter. Pour être en lien.

Si nous cessons d’écouter, donc, notre voix s’appauvrit.

Pas seulement au sens musical. Au sens large. La voix comme expression de qui nous sommes. Et inversement : une écoute plus fine, plus vivante, ouvre le champ de ce que la voix peut faire, transmettre, toucher.

Une étude de l’Université de Stanford est venue confirmer, avec la précision des neurosciences, ce que Tomatis et Anzieu avaient pressenti : la voix de la mère active chez l’enfant bien plus que le simple cortex auditif. Elle engage la région qui traite les émotions, celle qui détecte la valeur de récompense d’une stimulation, les régions liées à la perception de soi, à la reconnaissance des visages. Les enfants dont le cerveau montrait un lien plus fort entre toutes ces régions en entendant la voix maternelle, avaient aussi les compétences les plus élevées en matière de communication sociale !

La voix de la mère aide l’enfant à se sécuriser. À explorer son monde intérieur. Elle éveille le désir de communiquer, pousse vers le langage, vers l’autre, vers le monde extérieur. Le miroir sonore dont parle Anzieu … cette enveloppe de voix, de chansons, de mélodie dans laquelle la mère plonge son enfant… est le premier espace relationnel que nous habitons.

Un miroir discordant, brutal ou impersonnel mène à des pathologies. Un miroir juste, attentif, accordé, nourrit quelque chose de fondamental dans la façon dont cet enfant s’écoutera lui-même, et écoutera le monde.

Prendre soin de sa propre écoute, c’est donc remonter à quelque chose de très ancien. De préverbal. De prélinguistique même.

L’écoute ne concerne d’ailleurs pas seulement les sons qui nous parviennent de l’extérieur. Elle concerne l’entièreté de ce que nous sommes : nos sens qui nous informent sur ce qui se passe en nous et autour de nous, nos émotions qui nous transmettent des messages précieux… et qui s’emballent précisément quand ces messages ne sont pas traités… nos pensées, nos voix intérieures, qui participent à notre équilibre psychique et physique.

En audiopsychophonologie, l’étude des relations entre l’oreille, la psyché et la production de sons par la voix, on parle d’écoute vivante. Une écoute qui nous ramène ici et maintenant. Qui nous ancre dans l’être plutôt que dans le faire. Et parce que la voix émet et exprime ce que nous percevons et écoutons, cette qualité d’écoute transforme aussi la qualité de ce que nous exprimons.

Je suis convaincue que nous avons, pour la plupart, désappris à écouter. Pas à entendre, nos oreilles fonctionnent. Mais à écouter vraiment. À nous arrêter. À tourner notre attention vers ce qui se passe en nous avant de parler, avant d’agir, avant de décider.

Kate Murphy, journaliste et autrice, l’écrit avec une précision qui m’interpelle à chaque lecture : “Mal écouter, écouter de façon sélective ou pas du tout, c’est entraver notre intelligence du monde et nous priver du meilleur de nous-mêmes.”

S’écouter permet de trouver et de garder l’axe qui est le nôtre. Ou, a minima, d’être conscient·e quand on s’en écarte. C’est depuis cet axe-là que la voix peut se poser. Que la présence peut s’installer. Que la relation peut exister vraiment.

C’est pour ça que ce premier article commence ici. Pas par la voix. Pas par la présence. Pas par l’expression. Par l’oreille. Par le tout début.

Faire de sa voix et de sa vie une œuvre d’art commence par se réapproprier l’art de l’écoute.

Quelles petites voix intérieures surgissent en toi à la lecture de cet article ? Écoute !

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There’s a chapter title in my book I didn’t choose by chance. In the beginning was the ear. Not the voice. Not the body. The ear.

Because that’s where everything begins, long before we’re aware of beginning anything at all.

At four and a half months in utero, the ear is the first organ to reach maturity. Not the heart. Not the lungs. The ear. And from that moment, something remarkable happens: the fetus doesn’t only hear. It listens. It selects. It places its attention on some sounds rather than others.

Listening is born before us.

This distinction -between hearing and listening- is one I keep coming back to in my work. It’s as simple as it is fundamental. Hearing is passive. It’s what the ear does naturally, the way skin senses temperature. We can have excellent hearing and, at the same time, poor listening. Listening, on the other hand, is an act. An orientation. A decision, even an unconscious one, to place your attention somewhere.

The same difference as between seeing and looking.

In utero, the fetus is bathed in what the psychoanalyst Didier Anzieu called a sound envelope. The sounds of the mother’s body -heart, intestines, breath- form the permanent backdrop, the sonic background of its entire life until then. And at four and a half months, the baby, to keep from being deafened by these low, constant sounds, makes a first selection: it focuses its listening on the high frequencies of the mother’s voice. It doesn’t just endure its sound environment… it filters it, it chooses.

And at five months, something even more surprising happens: the baby turns its head toward its mother’s pelvis to catch her voice better, to hear it in stereo (so says Jacques Bonhomme, author of La voix énergie and founder of the Pleine Voix school, which closed earlier this year).

The baby searches. It turns toward. Already, in this tiny being, there’s an intention to listen. Isn’t that wonderful?

After birth, in this airy world so different from the liquid one where the baby grew, the first thing it tries to find again is that voice. Its outer and middle ear gradually adapt to this new environment -from liquid hearing to airborne hearing- and what this ear is searching for is continuity. The familiar thread. At five weeks, the infant already clearly tells its mother’s voice from others’… while it still doesn’t recognize her face.

The voice comes before the face. Listening is where relationship begins.

Alfred Tomatis, an ENT doctor and researcher, was the first to demonstrate something I find beautiful and a little dizzying: the frequencies we perceive with our ear shape the frequencies our voice can produce. What we listen to shapes what we express. (Yes, really… reread it if you need to. It took me a while to believe it… and to experience it for myself!)

The human ear perceives sounds in a range from 20 to 16,000 Hz, but the especially useful zone lies between 500 and 3,500 Hz, exactly the frequencies of the human voice. This is no accident. Over the course of evolution, our ear calibrated itself to hear, first and above all, voices. To connect. To be in relationship.

So if we stop listening, our voice grows poorer.

Not only in the musical sense. In the broad sense. The voice as the expression of who we are. And the reverse is true too: a finer, more alive listening widens the field of what the voice can do, carry, touch.

A study from Stanford University came to confirm, with the precision of neuroscience, what Tomatis and Anzieu had sensed: the mother’s voice activates far more in the child than the auditory cortex alone. It engages the region that processes emotions, the one that detects the reward value of a stimulus, the regions tied to self-perception and to face recognition. The children whose brains showed a stronger connection between all these regions when hearing the mother’s voice also had the highest social communication skills!

The mother’s voice helps the child feel secure. Helps it explore its inner world. It awakens the desire to communicate, pushes toward language, toward the other, toward the outside world. The sound mirror Anzieu describes… that envelope of voice, of songs, of melody into which the mother plunges her child… is the first relational space we ever inhabit.

A mirror that is dissonant, harsh or impersonal leads to pathologies. A mirror that is true, attentive, in tune nourishes something fundamental in the way that child will listen to itself, and listen to the world.

To take care of your own listening, then, is to reach back to something very old. Preverbal. Even prelinguistic.

And listening isn’t only about the sounds reaching us from outside. It’s about the whole of what we are: our senses, informing us of what’s happening within us and around us; our emotions, carrying us precious messages… and racing precisely when those messages go unheard… our thoughts, our inner voices, which take part in our psychic and physical balance.

In audio-psycho-phonology -the study of the relationships between the ear, the psyche, and the production of sound by the voice- we speak of living listening. A listening that brings us back to the here and now. That anchors us in being rather than doing. And because the voice emits and expresses what we perceive and listen to, this quality of listening also transforms the quality of what we express.

I’m convinced that most of us have unlearned how to listen. Not how to hear — our ears work fine. But how to truly listen. To stop. To turn our attention toward what’s happening inside us before we speak, before we act, before we decide.

Kate Murphy, journalist and author, puts it with a precision that strikes me every time I read it: “And to listen poorly, selectively, or not at all is to limit your understanding of the world and deprive yourself of becoming the best you can be.”

Listening to yourself lets you find and keep your own axis. Or, at the very least, be aware when you drift from it. It’s from that axis that the voice can settle. That presence can take hold. That relationship can truly exist.

That’s why this first article begins here. Not with the voice. Not with presence. Not with expression. With the ear. With the very beginning.

Making a work of art of your voice and your life begins with reclaiming the art of listening.

What little inner voices rise up in you as you read this? Listen!

🇬🇧 Full English version below

Enthousiasmé·e ET épuisé·e

Se connecter à la joie à l’heure du chaos.

Il y a une phrase que j’entends souvent, en ce moment. Pas tout à fait formulée ainsi, mais elle revient sous différentes formes :

« Je veux avancer et en même temps, je n’y arrive pas, je me sens comme retenu-e. » 
 « J’ai des projets, de l’envie et en même temps, quelque chose en moi me plombe. » 
 « Je me lève avec de l’élan et puis je lis les nouvelles... »

Et voilà. Le soufflé retombe.

Ce que je vais vous proposer de nommer aujourd’hui, c’est un phénomène que la psychologie connaît bien, mais que nous vivons peut-être avec une intensité particulière à cette époque : la dissonance cognitive. Non pas comme un bug, ni comme une faiblesse. Mais comme un signal. Et une invitation.

Ce que c'est, sans jargon

La dissonance cognitive est la tension interne qui surgit lorsque des croyances, des émotions et/ou des comportements entrent en contradiction les uns avec les autres. Le terme a été théorisé dès 1957 par le psychologue américain Leon Festinger, et il est depuis l’une des notions les plus étudiées en psychologie sociale.

Concrètement ? Deux réflexions, pensées, convictions… « cognitions » sont dissonantes quand elles « ne vont pas bien ensemble ». Par exemple : « je sais que fumer tue » et pourtant « je continue à fumer ».

Mais dans notre quotidien d’aujourd’hui, la dissonance prend des formes bien plus subtiles et bien plus intenses :

« Je crois profondément en ce que je fais et en même temps, à quoi bon dans un monde qui part dans tous les sens et manque de sens ? »

« Je veux créer, contribuer, me lancer et en même temps, je me sens coupable de m’enthousiasmer alors que tant de gens souffrent. »

« Je suis aligné·e avec mes valeurs et en même temps, je travaille dans un système qui ne les partage pas toujours. »

La bonne nouvelle, et non des moindres, c’est que la dissonance cognitive n’est pas un trouble mental. Ce n’est pas une pathologie, ni un bug. C’est un phénomène psychologique normal et universel, que tout le monde vit.

Ce qui change, c’est son intensité. Et en ce moment, pour beaucoup d’entre nous, cette intensité est particulièrement élevée.

Pourquoi maintenant, pourquoi si fort ?

Des chercheurs en psychologie parlent de « dissonances axiologiques », des conflits entre nos valeurs profondes et la réalité que nous percevons autour de nous, qui génèrent une crise de sens parfois profonde.

Ce n’est pas de la sensiblerie. C’est une réponse saine d’un être humain conscient face à un monde dont les signaux sont souvent contradictoires et douloureux.

Et il y a quelque chose que j’observe beaucoup dans mon travail : cette dissonance est particulièrement aiguë chez celles et ceux qui ont une conscience aiguisée du réel. Ce n’est donc pas un signe de fragilité. C’est souvent le signe d’une grande sensibilité, d’une grande intégrité et d’un besoin vital de cohérence intérieure.

Les recherches en neurosciences montrent d’ailleurs que nous sommes câblé-es pour chercher cette cohérence : nos choix passés, dont nous nous souvenons, influencent nos valeurs actuelles. Autrement dit, notre cerveau travaille en permanence à « se mettre d’accord avec lui-même ». Quand le monde extérieur rend cet accord impossible, la tension monte.

Ce que ça fait dans le corps

Je ne peux pas parler de dissonance cognitive sans parler du corps, parce que ce serait passer à côté de l’essentiel.

La tension psychologique ne reste pas dans la tête. Elle descend. Elle s’installe. Elle cherche une sortie. Une ex-pression.

Les manifestations peuvent être physiques : tensions musculaires, troubles du sommeil, maux de tête liés au stress, fatigue chronique,… autant de signaux que le corps envoie pour dire que quelque chose demande à être écouté. J’en parle plus en détail dans mon article sur le véritable langage du corps. Ce que je veux souligner ici, c’est que votre corps n’est pas en train de vous trahir. Il est en train de vous parler.

Quand vous sentez un nœud à l’estomac en ouvrant votre ordinateur un matin, quand vos épaules remontent toutes seules à la lecture des nouvelles, quand votre voix perd de sa couleur et de son élan, ce ne sont pas de simples inconforts à faire taire. Ce sont des informations, des messages. Des invitations à vous (s’)arrêter, à (s’)écouter, à (s’)ajuster.

Pas résoudre. Écouter.

Face à la dissonance cognitive, notre réflexe spontané est de chercher à l’éliminer : soit en niant la réalité extérieure (« ça ne peut pas être si grave »), soit en abandonnant nos élans intérieurs (« à quoi bon avancer dans ce monde-là ? »). La théorie de Festinger montre que l’individu va souvent modifier ses convictions pour rester cohérent avec un comportement qu’il « ne peut pas » changer.

Mais il existe une troisième voie, qui pourrait paraître moins instinctive, plus exigeante, à nous, êtres humains ; et qui pourtant est bien plus naturelle et bien plus libératrice : apprendre à écouter la tension, sans chercher à la résoudre.

Ce n’est pas de la résignation. C’est une forme de maturité intérieure qui consiste à dire : « Tous mes sens perçoivent la réalité du monde ET je choisis d’agir depuis ma zone d’influence. Ces deux choses peuvent coexister. »

5 pistes concrètes pour rester sain·e de corps et d'esprit

1. Ex-primez, nommer ce que vous vivez
   
   Avant tout, posez des mots sur ce que vous traversez. La dissonance cognitive perd de son emprise dès qu’on la reconnaît pour ce qu’elle est : un phénomène normal, humain, et temporaire. Écrire dans un journal, en parler à quelqu’un de confiance, ou tout simplement vous dire intérieurement « ah, c’est ça qui se passe ». Ce geste simple crée déjà de l’espace. Ex-primer, c’est « faire sortir ce qui importe, ce qui pousse ».

2. Doser votre exposition aux nouvelles
   
   Limiter l’exposition aux nouvelles et aux médias sociaux, apprendre à doser et à s’écouter, et diversifier ses sources d’information en les équilibrant avec des contenus plus constructifs sont des stratégies reconnues par les chercheurs pour préserver sa santé mentale dans un contexte de crise. Ce n’est pas de l’aveuglement. C’est de l’hygiène.
   
   Concrètement : choisissez un créneau défini pour vous informer (PAS le matin au réveil, PAS le soir avant de dormir), et cultivez aussi des sources qui montrent ce qui avance, ce qui se crée, ce qui résiste.

3. Agir à votre échelle, sans vous presser de sauver le monde
   
   Agir offre une perception de contrôle et contribue à la réduction de l’anxiété, montrent les recherches en psychologie. Mais attention : pas n’importe quelle action. L’action qui compte, c’est celle qui est alignée avec vos valeurs et à la mesure de vos ressources du moment.
   
   Cela peut être tout petit : une conversation sincère, un choix de consommation, un projet avec des ami·es, du temps offert à une cause qui vous tient à cœur. Ce qui compte, c’est la cohérence, même partielle, même imparfaite.

4. Revenir au corps. Souvent et avec bienveillance
   
   Respirez. Bougez. Dansez. Chantez. Posez vos pieds dans l’herbe. Prenez conscience de vos tensions et accueillez-les sans les combattre.
   
   Plusieurs études montrent qu’une simple promenade dans la nature améliore significativement l’humeur et la confiance en soi, même chez des personnes en état de détresse.
   
   Le corps n’est pas un obstacle à traverser pour accéder à la clarté mentale. Il est le chemin vers elle.

5. Trouver ou cultiver votre communauté
   
   S’engager dans des actions collectives et contribuer à un sentiment d’appartenance et de solidarité fait du bien à la santé mentale. Trouver des espaces où vous pouvez parler de ce que vous vivez, sans devoir « aller bien », est une des ressources les plus précieuses qui soit.

Un mot pour finir

On peut être éco- et/ou politico-anxieu·se ET aller bien.

C’est peut-être cela, la santé mentale à notre époque : non pas l’absence de tension, mais la capacité à l’écouter et l’ex-primer. À rester debout, ancré·e, créatif·ve, même quand le monde vacille.

Ce n’est pas une performance. C’est un choix, renouvelé chaque jour. Et certains jours, c’est difficile. Et c’est normal aussi.

Alors si certains matins vous avez du mal à vous mettre à la tâche, si l’élan se heurte au doute, si la joie coexiste avec l’inquiétude ; vous n’êtes pas cassé·e. Vous êtes humain·e, conscient·e, et en train de naviguer dans quelque chose de réellement complexe.

Prenez soin de vous. De votre corps, de votre voix, de votre espace intérieur.

C’est de là que tout commence.

Vous vivez cette tension entre votre élan et la réalité du monde ?

Si vous souhaitez explorer cela de plus près, en corps et en voix, découvrez mes accompagnements individuels et mes ateliers.

🇬🇧 English version

Excited AND exhausted

Connecting to joy in an age of chaos.

There’s a sentence I hear often these days. Not quite phrased this way, but it keeps coming back in different forms:

“I want to move forward, and at the same time I can’t — I feel held back.”
“I have projects, I have the drive, and at the same time something in me weighs me down.”
“I get up full of momentum, and then I read the news…”

And there it is. The soufflé collapses.

What I’m going to invite you to name today is a phenomenon psychology knows well, but which we may be living with a particular intensity in this era: cognitive dissonance. Not as a bug, nor as a weakness. But as a signal. And an invitation.

What it is, without the jargon

Cognitive dissonance is the inner tension that arises when beliefs, emotions and/or behaviours contradict one another. The term was theorised as far back as 1957 by the American psychologist Leon Festinger, and it has been one of the most studied notions in social psychology ever since.

Concretely? Two reflections, thoughts, convictions… “cognitions” are dissonant when they “don’t sit well together”. For example: “I know smoking kills” and yet “I keep smoking”.

But in our daily lives today, dissonance takes on forms that are far more subtle and far more intense:

“I believe deeply in what I do, and at the same time — what’s the point, in a world spinning in every direction and running short on meaning?”

“I want to create, to contribute, to launch myself, and at the same time I feel guilty for being enthusiastic while so many people are suffering.”

“I’m aligned with my values, and at the same time I work within a system that doesn’t always share them.”

The good news, and it’s no small thing, is that cognitive dissonance is not a mental disorder. It isn’t a pathology, nor a bug. It’s a normal, universal psychological phenomenon that everyone experiences.

What changes is its intensity. And right now, for many of us, that intensity is running particularly high.

Why now, why so strongly?

Some psychology researchers speak of “axiological dissonance” — conflicts between our deepest values and the reality we perceive around us, which can generate a sometimes profound crisis of meaning.

This isn’t over-sensitivity. It’s the healthy response of a conscious human being facing a world whose signals are often contradictory and painful.

And there’s something I observe a great deal in my work: this dissonance is especially sharp in those who have a keen awareness of what’s real. So it isn’t a sign of fragility. It’s often the sign of great sensitivity, great integrity, and a vital need for inner coherence.

Research in neuroscience even shows that we are wired to seek this coherence: our past choices, the ones we remember, shape our present values. In other words, our brain is constantly working to “agree with itself”. When the outside world makes that agreement impossible, the tension rises.

What it does in the body

I can’t speak of cognitive dissonance without speaking of the body — because that would be missing the essential.

Psychological tension doesn’t stay in the head. It travels down. It settles in. It looks for a way out. An ex-pression.

The signs can be physical: muscular tension, disturbed sleep, stress-related headaches, chronic fatigue… so many signals the body sends to say that something is asking to be heard. I go into this in more depth in my article on the true language of the body. What I want to underline here is that your body isn’t betraying you. It’s speaking to you.

When you feel a knot in your stomach as you open your laptop one morning, when your shoulders rise on their own as you read the news, when your voice loses its colour and its momentum — these aren’t mere discomforts to be silenced. They’re information, messages. Invitations to pause, to listen, to adjust. To yourself.

Not to solve. To listen.

Faced with cognitive dissonance, our spontaneous reflex is to try to eliminate it: either by denying the outer reality (”it can’t be that bad”), or by abandoning our inner impulses (”what’s the point of moving forward in a world like this?”). Festinger’s theory shows that a person will often modify their convictions in order to stay consistent with a behaviour they “can’t” change.

But there’s a third way — one that might seem less instinctive, more demanding for us as human beings, and yet is far more natural and far more freeing: learning to listen to the tension, without trying to resolve it.

This isn’t resignation. It’s a form of inner maturity that says: “All my senses perceive the reality of the world AND I choose to act from my sphere of influence. These two things can coexist.”

5 concrete paths to staying well in body and mind

→ Ex-press — name what you’re living through
First of all, put words to what you’re going through. Cognitive dissonance loses its grip the moment we recognise it for what it is: a normal, human, temporary phenomenon. Writing in a journal, talking to someone you trust, or simply telling yourself inwardly, “ah, so that’s what’s happening.” This simple gesture already creates space. To ex-press is to bring out what matters, what pushes to come.

→ Measure your exposure to the news
Limiting exposure to the news and social media, learning to pace yourself and to listen to yourself, and diversifying your sources by balancing them with more constructive content — these are strategies recognised by researchers for protecting mental health in a time of crisis. This isn’t turning a blind eye. It’s hygiene.
Concretely: choose a set slot to catch up on the news (NOT first thing on waking, NOT last thing before sleep), and cultivate sources that also show what’s moving forward, what’s being created, what’s holding firm.

→ Act at your own scale, without rushing to save the world
Taking action gives a sense of control and helps reduce anxiety, psychology research shows. But be careful: not just any action. The action that counts is the one aligned with your values and sized to your resources of the moment.
It can be very small: a sincere conversation, a consumer choice, a project with friends, time given to a cause close to your heart. What matters is coherence — even partial, even imperfect.

→ Come back to the body. Often, and with kindness
Breathe. Move. Dance. Sing. Set your feet in the grass. Become aware of your tensions and welcome them without fighting them.
Several studies show that a simple walk in nature significantly improves mood and self-confidence, even in people in distress.
The body isn’t an obstacle to cross on the way to mental clarity. It’s the path towards it.

→ Find or cultivate your community
Engaging in collective action and contributing to a sense of belonging and solidarity does the mind good. Finding spaces where you can talk about what you’re living through, without having to “be fine”, is one of the most precious resources there is.

A word to finish

You can be eco- and/or politically anxious AND be well.

Perhaps that’s what mental health looks like in our time: not the absence of tension, but the capacity to listen to it and to ex-press it. To stay standing, anchored, creative, even when the world wobbles.

It isn’t a performance. It’s a choice, renewed each day. And some days, it’s hard. And that’s normal too.

So if some mornings you struggle to get down to things, if your momentum meets doubt, if joy coexists with worry — you’re not broken. You’re human, conscious, and navigating something genuinely complex.

Take care of yourself. Of your body, your voice, your inner space.

That’s where everything begins.

Are you living this tension between your momentum and the reality of the world?

If you’d like to explore this more closely, in body and in voice, discover my individual sessions and my workshops. sophie-coach.com

Apprenez à écouter votre plus fidèle allié

On parle souvent de « communication non-verbale » pour désigner la façon dont notre attitude et posture influence les autres. Mais cette expression passe à côté de l’essentiel.

Avant même de communiquer avec l’extérieur, il existe un véritable langage du corps : un dialogue intime, permanent et profond entre vous et vous-même.

Votre corps ne se contente pas de vous porter au quotidien, il vous parle!

En silence, et parfois avec insistance, il vous envoie des signaux : un mal de dos persistant, une gorge qui se serre, une tension dans la nuque. Trop souvent perçues comme de simples désagréments à faire taire à coup d’antidouleurs, ces sensations sont en réalité des messages.
Des invitations urgentes à vous arrêter, à observer et à comprendre ce qui, dans votre vie, demande à retrouver son équilibre.

Décoder les messages de votre corps

Votre corps ne cherche jamais à vous punir. Il n’est pas un traître, il est votre habitat tout au long de cette vie-ci. Il cherche à vous protéger, à vous alerter, à vous guider.
Voici quelques possibles traductions de ce langage silencieux :

• Des tensions dans les épaules ou la nuque ? C’est souvent le rappel que vous en portez trop — physiquement, mais aussi émotionnellement et/ou mentalement.

• Une gorge nouée ou une mâchoire serrée ? Ce peut être le reflet des mots que vous avez ravalés, des émotions étouffées, de votre vérité qui n’ose pas s’exprimer à voix haute.

• Des maux de ventre réguliers ? Notre « deuxième cerveau » réagit fortement à l’anxiété. Ce peut être le signe d’une situation ou d’une émotion difficile à « digérer », face à laquelle vous ne voyez pas d’issue ou vous vous sentez impuissant-e.

• Une fatigue chronique et inexpliquée ? Une invitation claire à déposer les armes, à cesser de lutter, et à vous offrir le droit au repos sans culpabilité.

De la lutte à la coopération

En développant une écoute bienveillante de ces signaux, vous opérez un changement fondamental : vous passez d’une relation de conflit à une relation de coopération avec votre corps. Vous cessez de le combattre pour commencer à l’accueillir.

La véritable guérison ne commence pas lorsque l’on supprime un symptôme, mais lorsque l’on accepte d’en écouter le message.

Cette écoute consciente n’est pas seulement bénéfique pour votre santé physique : elle est la clé de votre équilibre émotionnel et mental.
Plus vous serez curieux de ce que votre corps vous dit, plus vous réagirez avec compassion.
Vous vous autoriserez à ralentir, à dire non, à changer ce qui ne vous sert plus, et à redonner de l’espace à votre corps et votre voix.

Renouer le dialogue

Votre corps est votre plus fidèle compagnon de route. Il vous accompagne dans chaque joie, chaque épreuve, chaque respiration de votre existence.

Apprenez à l’écouter avec amour et gratitude.
Il vous le rendra au centuple par une énergie renouvelée, une posture ancrée, une voix libérée et une présence au monde beaucoup plus profonde.
Car le bien-être véritable ne s’achète pas à l’extérieur : il naît d’une écoute intérieure, sincère et respectueuse.

Votre corps est prêt à vous parler. Êtes-vous prêt(e) à l’écouter ?

Vous ressentez le besoin de renouer avec ce langage corporel et vocal ?

En tant que coach en expression corporelle, vocale et verbale et art-thérapeute par la voix, je vous accompagne pour décoder ces messages et libérer vos blocages.

Découvrir l'agenda

Avant, on prenait le temps d’écrire des lettres. Aujourd’hui, on s’envoie des vocaux. Et si l’art oublié de la lenteur et du mot juste pouvait enrichir nos messages audio ?
Voici une réflexion sur la communication consciente à l’ère du numérique.

Avant Internet, j’écrivais des lettres

De vraies lettres, avec du papier, un stylo, une enveloppe. Parfois le papier variait de couleur, de texture, d’épaisseur… l’enveloppe y était assortie ou pas … parfois le stylo était accompagné de couleurs plus vives de feutres…

Écrire une lettre, c’était tout un rituel. Choisir le bon moment, pour moi souvent le soir, quand tout se calmait et que le monde s’endormait. J’aimais sentir et écouter le frottement de la plume sur le papier, voir l’encre s’y déposer, hésiter parfois, puis s’affirmer.

Et surtout, il y avait ce soin particulier : la recherche du mot juste.

Pas celui qui vient le premier, non — celui qui dit vraiment ce qu’on veut dire. Celui qui résonne dans notre corps, notre cœur, notre esprit. Celui qui, glissé sur le papier, incarnait à lui seul, petit bout d’encre, tout un univers. Mon univers que je partageais à mon·ma correspondant·e.

Parce qu’on ne pouvait pas effacer comme aujourd’hui.

Il y avait les effaceurs, oui, mais ils laissaient une marque sur le papier qui s’abîmait à leur passage. Et le Tipp-Ex, c’était pire : une trace blanche, épaisse, comme une tentative maladroite d’effacer le passé.

Alors on réfléchissait avant d’écrire.

Certaines lettres s’étalaient sur plusieurs jours. On y revenait, on ajustait, on peaufinait. C’était une conversation lente, patiente, où chaque phrase pesait son poids d’émotion.

Et puis Internet est arrivé

Tout s’est accéléré.

Les lettres ont cédé la place aux emails, puis aux messages, puis aux vocaux.

Aujourd’hui, j’écris très rarement des lettres.

Je me suis adaptée.

J’avoue, je laisse et reçois beaucoup de vocaux — j’y pousse mes interlocuteur·rices. J’aime entendre la voix, son timbre, son grain, ses silences, le souffle sur lequel elle se pose. Le débit de parole, la mélodie qu’elle propose. J’y perçois des choses invisibles : la fatigue, la joie, la tension, la tendresse.

Et puis, on parle plus vite qu’on écrit. Et le temps, la vie passe si vite…

Ce matin, une idée m’a traversée

Et si j’abordais mes vocaux comme j’abordais mes lettres ?

Parce que, soyons honnêtes, les vocaux sont souvent des brouillons parlés :

“Heu…”
“Attends deux secondes…”
“Je sais plus ce que je voulais dire…”

Comme une conversation en direct… mais qui n’en est pas une.

Et là où je croyais “gagner du temps”, je réalise que si l’émetteur·rice y gagne, l’auditeur·rice, lui, en perd parfois.
Et là où je croyais être plus spontanée et droit au but, je deviens parfois diffuse, dispersée.

Introspection

Et toi ?

• De quelle manière communiques-tu à travers tes messages vocaux ?

• Quand tu envoies un message audio, prends-tu le temps de poser ton intention avant de parler ?

• Ton message vocal transmet-il ce que tu veux dire… ou seulement ce que tu penses sur le moment ?

• Si tu réécoutais certains vocaux que tu as envoyés, y reconnaîtrais-tu ta pensée profonde, ou plutôt un flot de réactions ?

Ces petites questions ne visent pas à brider la spontanéité — mais à ramener de la conscience dans la manière dont on tisse le lien.

Et si on retrouvait la pureté essentielle d’une lettre… dans un vocal ?

Entre la lettre et le vocal, il y a un espace à explorer : celui d’une parole consciente, vivante, mais posée.

Voici quelques trucs & astuces pour ne pas perdre la spontanéité, tout en y ajoutant la clarté d’une lettre :

1. Respire en conscience avant d’appuyer sur “enregistrer”
   Une inspiration brève et une expiration longue, avec un petit débit d’air régulier, lent et silencieux profonde suffisent souvent à calmer la précipitation et à clarifier l’intention.

2. Pose une phrase d’ouverture
   Comme dans une lettre :
   “Je t’envoie ce message parce que j’ai pensé à toi…”
   “J’aimerais te partager une idée…”
   Cela aide à donner un cap à ton message.

3. Visualise la personne à qui tu parles
   Regarde-la depuis ton imagination, visualise-la te sourire, t’écouter. Cela change immédiatement la qualité de ta voix et du lien.

4. Fais une mini pause avant chaque idée importante
   Le silence dans un vocal, c’est comme un paragraphe dans une lettre : il aide l’autre à recevoir, à intégrer.

5. Réécoute (parfois) tes vocaux avant de les envoyer
   Pas toujours, pour garder la fraîcheur. Mais de temps en temps, réécouter t’aidera à entendre comment tu t’exprimes — ton rythme, ta clarté, ton souffle.

6. Et si tu écrivais tout de même un mot, une phrase, une intention ?
   Un message bref, juste pour poser le cœur du message avant de le dire. Comme un petit mot avant la lettre. Ou après. 

En guise de conclusion

Que j’écrive ou que je parle (ou que je chante

), il s’agit toujours de la même chose :
Prendre le temps d’être en lien.

Et peut-être qu’au fond, ce qui manque à nos communications modernes, ce n’est pas tant la lenteur d’antan que la qualité de présence à l’interlocuteur·rice qu’elle offrait.

Alors oui, je vais continuer à envoyer des vocaux — mais je vais m’efforcer d’en faire des « vocaux- lettres ».
Des vocaux avec une intention.
Des vocaux qui créent du lien.
Des vocaux qui respirent.

Parce qu’au fond, la voix, comme l’écriture, est un art du lien… et du soin.

Je ne vous apprends rien : nous vivons dans un monde hyperconnecté. Notifications visuelles et sonores incessantes, écrans multiples, flux d’informations actifs en permanence. Ce brouhaha « online » se rajoute à un rythme de vie trépidant où les « to do » s’allongent tant dans la vie professionnelle que privée. Non pas que nous ayons davantage à faire dans nos journées que les générations précédentes (quoique), mais cette « hyper-connexion » est chronophage et énergivore. Le temps passe très vite quand on « scrolle » et les notifications et autres « besoins » de vérifier si le « post » ou la « story » du jour a une bonne visibilité sont des monstres d’interruption.

Parlons-nous vraiment de connexion ? Parce que paradoxalement, beaucoup se sentent plus coupé·es d’eux-mêmes qu’ils·elles ne l’ont jamais été. Dans cette société où les réseaux dits sociaux règnent, jusqu’à un quart de la population européenne (selon les pays) dit se sentir régulièrement seule. En Belgique, 6,7% des gens déclaraient en décembre 2024 se sentir seul·e tout le temps ou la plupart du temps¹.

Et si la connexion ne commençait pas par plus de « links » ou de « likes », mais par une pause volontaire ? Une pause qui permette, d’abord, de se déconnecter de ses environnements habituels pour mieux se reconnecter à soi, et de là, mieux se reconnecter aux autres et au monde avec plus de présence, de sens et d’authenticité.

J’ai testé pour vous

 ! … et il y a encore du chemin, mais j’y travaille. Je vous partage ci-dessous mes observations et expériences.

1. DISCONNECT – cesser le bruit pour écouter sa propre voix

Le premier pas, c’est de créer un espace. Un espace entre soi et le flux extérieur.

Les chiffres parlent d’eux-mêmes : 70,5% de la population mondiale a un téléphone mobile actuellement, dont 80% sont des smartphones. La première raison d’utilisation d’internet est de « trouver des informations », très vite suivie de « rester en contact avec la famille et des amis ». Résultat ? L’utilisateur·rice moyen·ne adulte passe environ 6 h 38 par jour devant des écrans connectés². (Je n’ai pas cherché les chiffres pour les adolescent·es, cet article s’adressant aux majeures). Il est aujourd’hui largement démontré que ces usages excessifs peuvent contribuer notamment à la fatigue mentale, à l’anxiété, à une moindre qualité de sommeil.

En choisissant de se déconnecter — ne serait-ce que pour un temps limité —, les stimuli se réduisent, le rythme s’allège, le silence retrouve une place. Ce silence, ce vide d’informations, de connexions digitales et sonores, est un terrain fertile où la voix la plus intime, la plus intérieure, trouve l’espace pour s’élever. Cette voix qui sait, sent, aide à transformer les rêves en réalité parce qu’ils sont alignés avec nous-mêmes.

C’est cette écoute de soi, de son corps, de ses émotions, de ses pensées, qui permet d’être plus à l’écoute ensuite de l’autre et du monde. Simplement parce qu’en diminuant les bruits alentours (au sens littéral et figuré), il est plus simple de se concentrer sur ce qui importe, vraiment.
Commençons par nous écouter nous-mêmes !

Action “minute”

• Dès le réveil, avant d’allumer votre téléphone : respirez trois fois profondément et demandez-vous « De quoi ai-je besoin aujourd’hui ? » et « Qu’est-ce que je veux apporter aujourd’hui ? (à mes proches, aux gens, au monde…) »

• Entre deux rendez-vous ou réunions : fermez les yeux 30 secondes et sentez votre corps se poser / se « pauser » / se re-poser.

• Quand une notification arrive, observez votre réaction habituelle, sans y répondre tout de suite. Respirez avant d’agir.

Action “journée”

• Choisissez un créneau de trois à quatre heures sans écran. Aucune notification, aucun mail, aucun réseau social. Profitez de ce temps pour marcher, jardiner, créer, cuisiner, ou simplement ne rien faire.

• Mettez votre téléphone en mode avion ou en silencieux en ayant pris le soin de fermer vos applications.

• Allez marcher dans la nature, sans casque, sans podcast, juste le son de vos pas, de votre souffle, de votre corps en mouvement. La nature aide à restaurer l’attention.

• Le soir, 30 minutes avant de dormir, éteignez tous les écrans, allumez une lumière douce, écrivez dans un carnet, lisez un livre en papier ou simplement revenez à votre respiration en conscience : la qualité du sommeil en est améliorée³.

2. SELF-CONNECT – revenir à soi pour mieux se relier

Quand vous avez débranché un temps le bruit du monde, vous pouvez tourner votre attention vers l’intérieur : votre corps, vos sensations, votre respiration, vos émotions, vos pensées.

En étant à l’écoute de soi et centré·e sur soi, nous construisons un espace intérieur qui n’appartient qu’à nous, accessible partout et tout le temps. Au plus nous nous y rendons, au plus facilement il nous est accessible. Il est probable que cela demande de faire plusieurs tentatives, plusieurs fois par jour, pendant plusieurs jours. Comme pour tout apprentissage, c’est la pratique qui va rendre le geste automatique. Tout comme nous avons tous·tes vite appris à utiliser un smartphone, à « swiper », à « scroller », etc… Accéder à cet espace peut devenir tout autant une habitude. Et puis, la recherche le confirme : des temps de « digital detox » (réduction volontaire d’usage des écrans) montrent des effets positifs sur le sommeil, la satisfaction de vie, le bien-être perçu⁴.

Donc faites des pauses.

Et si vous avez la possibilité de faire une pause en pleine nature, encore davantage. Sortir dans la nature aide à récupérer l’attention, le calme intérieur⁵.

Et si vous avez la possibilité de vous arrêter une journée complète ou, encore mieux, plusieurs jours, sautez sur l’occasion !

Et coupez votre smartphone.

C’est dans cet espace de reconnexion à soi que notre corps, nos émotions et nos pensées peuvent s’accorder au mieux. Et un instrument accordé rejoindra bien plus harmonieusement l’orchestre que s’il ne l’est pas.

Action “minute”

• La reconnexion à soi passe par des gestes simples mais puissants :
  

  1. Arrêtez-vous, littéralement. Idéalement, dans un lieu où on ne viendra pas vous déranger. Et si vous pouvez fermer vos yeux ou juste les laisser entreouverts, c’est encore mieux.

  2. Prenez conscience de votre respiration : l’air qui rentre, l’air qui sort. Calmez ce rythme : un petit débit d’air régulier, lent et silencieux ; une inspiration par le nez, pas trop longue, juste ce qui est nécessaire sans créer de tensions inutiles dans le thorax ; une expiration (par la bouche ou le nez) tout aussi douce et lente et en même temps plus longue, sans allez jusqu’à une tension abdominale ou autre. Quand vous sentez une contraction, repassez à l’inspir. Cette façon de respirer vous permet à tout instant de vous calmer, dès qu’il y a une crispation corporelle, émotionnelle ou une pensée désagréable ou qui tourne en boucle. Rappelez-vous-en !

  3. Observez votre corps, comme si vous l’écoutiez avec un stéthoscope. Quelle est la partie qui se manifeste le plus ? Est-ce agréable ou désagréable ? Et si cette sensation se traduisait en une image, un son, une odeur, quel·le serait-il/elle ?

  4. Quelle émotion est la plus présente, là, maintenant ? Agréable ou désagréable ?

  5. Et si une pensée surgit, quelle est-elle ? Agréable ou désagréable ?

  6. Observez, c’est tout. Et si c’est trop désagréable, revenez à votre respiration.

Peut-être n’aurez-vous le temps que de faire l’étape 1 et 2 et c’est déjà très bien.

• Fermez les yeux, prenez 3 respirations profondes, et posez-vous la question : « Que ressens-je maintenant dans mon corps ? »

• Avant de décrocher le téléphone ou d’ouvrir un mail, prenez un instant et demandez-vous : « Est-ce le bon moment ? »

• Quand une émotion devient trop forte à votre goût, faites une pause-respiration. Quelle information vous envoie cette émotion ? (Cf p.80 de mon livre)

• Buvez un verre d’eau en silence, simplement en observant la sensation du liquide qui circule.

• Posez votre main sur votre cœur et sur votre front et imaginez un chemin qui les relie et vous permet un moment de déconnexion. Si c’est difficile, centrez-vous sur vos sensations corporelles.

Action “journée”

• Consacrez 30 minutes pour écrire dans un carnet (pas sur un écran !) vos observations lors des « actions minute » et posez-vous la question : “Qu’est-ce que je veux écouter davantage en moi ?”

• Allouez 30 minutes en matinée ou après-midi pour un « bilan intérieur » : « Qu’est-ce que je veux aujourd’hui ? Qu’est-ce que je ressens ? Comment je souhaite être dans mes relations aujourd’hui ? »

• En fin de journée, notez vos observations : « J’ai écouté… », « J’ai senti… », « J’ai connecté… », « J’ai choisi… ».

3. Re-connect – tisser des liens vrais, de l’intérieur vers l’extérieur

Relié·e à soi, nous revenons dans le monde avec davantage de clarté, de présence, d’authenticité. La manière dont nous nous adressons à l’autre, la façon dont nous sommes là pour l’autre, change radicalement : moins de « faire », plus d’« être ». Vous savez que j’aime (me) rappeler que nous sommes des êtres humains et non des « faire humains ».
Se re-connecter aux autres, c’est :

• écouter sans chercher à répondre immédiatement, mais simplement être présent·e pour comprendre la réalité de mon interlocuteur·rice ;

• poser son attention, non-plus fragmentée par les écrans ou autres « bruits » alentours, mais entière dans l’instant ;

• partager non-plus uniquement via un écran ou un message, mais dans une qualité de lien incarnée, en chair et en os… et en voix.

Quand nous nous écoutons, nous affinons notre écoute de l’autre et notre tolérance vis-à-vis de l’autre. Quand nous vivons davantage en cohérence avec notre corps, notre respiration, nos émotions, nos pensées et leur expression corporelle et vocale, nous nous sentons plus juste et aligné·es dans le monde et dans le lien à l’autre.
Et en nous auto-régulant de cette façon, au sens littéral du terme, en calmant tout notre système (physiologique, émotionnel et psychique), nous pouvons être de meilleur·es co-régulateur·rices pour notre entourage professionnel et privé.

Action “minute”

• Pendant une conversation, concentrez-vous sur votre respiration tout en écoutant l’autre.

• Quand quelqu’un parle, laissez deux secondes de silence avant de répondre.

• Regardez votre interlocuteur·rice vraiment, sans écran ni distraction.

Action “journée”

Prenez le temps d’un café ou d’une marche avec une personne chère, sans téléphone.
Soyez simplement là. Observez la différence dans la qualité du lien.

Action “plusieurs jours”

Planifiez une déconnexion collective : un week-end en amoureux, entre ami·es, en nature, sans technologie. Organisez-y des temps de silence, de partages sincères, de rires, de présence.

Le bonus : s’offrir plusieurs jours pour incarner (= dans la chair) « Disconnect to Self-connect to Re-connect »

• Prévoyez une (mini-)retraite personnelle : 24 h ou un week-end ou une semaine sans réseaux sociaux, sans mails. Utilisez ce temps pour vous relier à votre corps, votre souffle, votre voix, et aux êtres et lieux autour de vous.

• Pendant cette période, je vous propose :

  • d’écrire dans un journal chaque matin « à quoi je me reconnecte ? »

  • de faire une activité (ou suivre un atelier) en mouvement (yoga, marche consciente, marcher avec un cheval, ou toute activité qui demande une pleine présence),

  • de partager vos expériences avec une personne chère, si possible en présentiel.

• À votre retour, créez un « plan de maintien » : identifiez les rituels que vous voulez garder (silences de 10 minutes par jour, marche sans téléphone, se coucher sans écran, écoute corporelle), et inscrivez dans votre agenda les moments « déconnecter pour reconnecter ».

• Parlez-en autour de vous, l’engagement social (reconnexion aux autres) aide à maintenir les choix que l’on pose.

Conclusion

Vous ne pouvez pas donner à l’autre ce que vous ne vous êtes pas donné à vous-même.
En vous déconnectant du flux extérieur, vous vous faites un cadeau.
En vous reconnectant à vous-même, vous construisez une assise de présence, d’authenticité, de cohérence.
Et avec cette assise, vous êtes au monde, à vos relations, avec plus de puissance, d’écoute, de justesse.

Alors, choisissez aujourd’hui : un pas vers le silence, une respiration calme, une présence vraie.

Et laissez-vous le temps de voir ce que cela change — dans votre corps, dans votre cœur, dans votre « être-avec ».
Parce que se déconnecter, c’est parfois la seule façon de se reconnecter pleinement à soi et au monde.

Sources

¹ Statbel – Le sentiment de solitude en Belgique
² Digital 2025: Global Overview Report
³ Digital Detox – Boost Mental Health by Unplugging
⁴ NIH – Taking a Break: The Effects of Partaking in a Two-Week Social Media […]
⁵ University of Vermont – Getting Outdoors Reduces Smartphone Use […]

🇬🇧 Full English version below

Du haut de mes 50 ans passés, de mes cheveux gris, de mon expérience longue dans certains domaines et toute récente dans d’autres, je me permets aujourd’hui d’aborder un sujet un peu touchy dans le secteur de l’accompagnement.

Si je le fais, c’est parce que j’accueille – de plus en plus souvent – des personnes blessées par un accompagnement mal ajusté. Parce que je crois profondément que ces métiers sont précieux, mais aussi fragiles : ils exigent du discernement, du travail sur soi, une posture intérieure juste… et pas seulement un bon storytelling sur Instagram !

Le biais Dunning-Kruger, c’est quoi exactement ?

Décrit en 1999 par les psychologues David Dunning et Justin Kruger, ce biais cognitif désigne un paradoxe bien connu : les personnes les moins compétentes dans un domaine tendent à surestimer leurs capacités, tandis que les plus expérimenté·es ont souvent tendance à douter de leur savoir (Dunning & Kruger, 1999).

Pourquoi ? Parce que comprendre un sujet en profondeur, c’est aussi en percevoir les limites, les complexités, les paradoxes. Tandis qu’au début, on ne sait tout simplement pas ce qu’on ne sait pas.

Ce phénomène est souvent représenté par une courbe : un pic de confiance au début de l’apprentissage (« la montagne de la stupidité »), suivi d’un effondrement dans la “vallée de l’humilité”, puis d’une remontée progressive vers une confiance plus enracinée.

Plus je sais, plus je sais que je ne sais rien. — Attribué à Socrate

Ce paradoxe se retrouve partout, dans tous les métiers, et notamment ceux qui m’intéressent : coaching, thérapies brèves, musique, équicoaching, art-thérapie, enseignement, pratiques corporelles ou énergétiques… Les débutant·es s’enflamment (et c’est humain !), pendant que les personnes expérimentées nuancent, doutent, affinent.

Le problème n’est pas de débuter. Le problème est de se croire arrivé·e dès le départ.

Or, la fin d’une formation est souvent un nouveau début. Et, par définition, on revient alors à une posture de débutant·e.

Réseaux sociaux et illusion d’expertise

Ce biais est amplifié aujourd’hui par les réseaux sociaux, qui permettent à des personnes très habiles en communication digitale – néanmoins parfois fraîchement formées – de se présenter comme expert·es.

Leur force: le message. Mais pas toujours la maturité du métier. Et ce, dans un domaine – l’accompagnement de l’humain – qui demande bien plus que des slogans bien tournés : il demande une présence intérieure, une capacité d’écoute profonde, un accordage constant entre ce que l’on dit, ce que l’on pense et ce que l’on incarne. Autrement dit, de la congruence.

Pendant ce temps, des professionnel·les chevronné·es, parfois moins à l’aise avec les codes numériques ou moins enclins à se mettre en avant, restent injustement invisibles. Et parfois, tout simplement, ils·elles ne veulent pas « jouer le jeu de l’algorithme » : poster régulièrement, simplifier un propos complexe en trois lignes, produire du contenu calibré… Cela va à l’encontre de leur rythme, de leur posture, ou même de leurs valeurs.

Et soyons honnêtes : parmi les influenceur·euses qui parlent d’émotions, de conscience, de relations humaines… combien ont les cheveux gris ? J’ose même poser cette question particulièrement concernant les femmes, au risque de lancer un autre débat.

Humilité et confiance : les deux piliers de l’accompagnement

Ce que nous rappelle l’effet Dunning-Kruger, c’est que l’humilité est essentielle quand on débute – elle garde ouvert·e, curieux·se, disponible pour apprendre.

Et que la confiance devient tout aussi indispensable quand l’expérience est bien là – pour oser transmettre, se positionner, lever la voix dans un monde parfois saturé de bruit.

Et surtout, aucune parole d’accompagnement ne peut sonner juste si elle n’est pas accordée. Accordée à la dynamique posturale corporelle, à l’état émotionnel du moment, à la pensée lucide, au cadre éthique.

Un·e bon·ne accompagnant·e ne parle pas seulement avec des mots. Il·elle parle avec sa voix, son silence, sa manière d’être là.

Et tout cela se travaille. Pas en dix vidéos, mais en présence, en introspection, en supervision, en engagement dans la durée.

Pour les personnes qui cherchent un·e accompagnant·e : comment faire un choix éclairé ?

Parce qu’il n’existe pas (encore) de régulation uniforme dans les métiers susnommés, voici quelques repères concrets pour choisir un·e accompagnant·e en conscience :

• La formation : privilégier l’accompagnant·e qui a suivi des formations longues, exigeantes, avec de la pratique supervisée. Se méfier des titres obtenus en quelques heures sur internet ou en deux week-ends.

• La supervision : un·e accompagnant·e sérieux·se est supervisé·e régulièrement. C’est un espace de recul et d’ajustement essentiel !

• L’accompagnement personnel : Le jour où un accompagnant croit qu’il n’a plus besoin d’être accompagné, c’est qu’il se prend pour Dieu… et c’est à ce moment-là qu’il devient dangereux. — Martine Haddad, psychothérapeute (une de mes fantastiques superviseuses 🙏🏼❤️)

  Et c’est bien vrai. Le “gouroutisme” pend au nez des accompagnant.es d’humain, tout comme les phénomènes de transfert et contre-transfert. Se faire accompagner ET superviser est un must permettant, si vous me permettez cette métaphore, non seulement de bien connaître l’état de nos propres “casseroles” mais aussi de ne pas mélanger celles-ci avec celles des personnes que nous accompagnons !

• Les recommandations : le bouche-à-oreille, les retours d’expérience sincères et variés restent un indicateur solide. Tout en gardant à l’esprit que nous sommes tous·tes uniques et différent·es et que si une personne me convient, elle peut ne pas convenir à une autre.

• L’honnêteté sur l’expérience : un·e accompagnant·e débutant·e qui nomme qu’il·elle débute inspire davantage confiance qu’un·e autre qui surjoue l’expertise.

En guise de remerciements…

Merci à toutes celles et ceux qui, au fil des années, ont été mes « cobayes » conscient·es, à chaque étape d’apprentissage.

Merci à celles et ceux qui ont accueilli mes maladresses avec bienveillance et patience. Et qui m’ont donné (et me donnent encore) les feedbacks précieux qui m’ont permis (me permettent) de grandir.

« C’est en se plantant qu’on fait ses racines », a dit (je crois) Célestin Freinet.

Et j’ajouterais : à condition qu’on en tire des apprentissages, qu’on continue de creuser, et qu’on ne s’improvise pas jardinier·ère des autres trop tôt.

🇬🇧 English version

Dunning-Kruger Effect: when the most visible aren’t always the most competent

Why ease -especially on social media- tells you nothing about the maturity of a craft. Above all when that craft is accompanying other human beings.

From the vantage point of my fifty-odd years, my grey hair, my long experience in some fields and my very recent experience in others, I’m allowing myself today to raise a slightly touchy subject in the field of accompaniment.

If I do, it’s because I welcome -more and more often- people who have been hurt by support that was poorly attuned. Because I believe deeply that these professions are precious, but also fragile: they call for discernment, inner work, a true inner posture… and not just good storytelling on Instagram!

The Dunning-Kruger bias — what exactly is it?

Described in 1999 by psychologists David Dunning and Justin Kruger, this cognitive bias names a well-known paradox: the people least competent in a field tend to overestimate their abilities, while the most experienced often tend to doubt what they know (Dunning & Kruger, 1999).

Why? Because to understand a subject deeply is also to perceive its limits, its complexities, its paradoxes. Whereas at the start, we simply don’t know what we don’t know.

This phenomenon is often drawn as a curve: a peak of confidence at the very beginning of learning (”the mountain of stupidity”), followed by a collapse into the “valley of humility”, then a gradual climb back towards a more rooted confidence.

The more I know, the more I know that I know nothing. — Attributed to Socrates

This paradox is everywhere, in every profession, and especially the ones close to my heart: coaching, short therapies, music, equine coaching, art therapy, teaching, body and energy practices… Beginners catch fire (and that’s human!), while experienced people add nuance, doubt, refine.

The problem isn’t being a beginner. The problem is believing you’ve already arrived the moment you set off.

And yet, the end of a training is often a new beginning. And by definition, you return then to the posture of a beginner.

Social media and the illusion of expertise

This bias is amplified today by social media, which lets people who are very skilled at digital communication — yet sometimes freshly trained — present themselves as experts.

Their strength: the message. But not always the maturity of the craft. And this, in a field — accompanying the human being — that asks for far more than well-turned slogans: it asks for an inner presence, a capacity for deep listening, a constant attunement between what we say, what we think, and what we embody. In other words: congruence.

Meanwhile, seasoned professionals -sometimes less at ease with digital codes, or less inclined to put themselves forward- stay unjustly invisible. And sometimes, quite simply, they don’t want to “play the algorithm’s game”: posting regularly, shrinking a complex idea into three lines, producing calibrated content… It goes against their rhythm, their posture, or even their values.

And let’s be honest: among the influencers who talk about emotions, consciousness, human relationships… how many have grey hair? I’ll even dare to ask the question especially when it comes to women, at the risk of opening up another debate 😅.

Humility and confidence: the two pillars of accompaniment

What the Dunning-Kruger effect reminds us is that humility is essential when we begin. It keeps us open, curious, available to learn.

And that confidence becomes just as essential once the experience is truly there : to dare to pass on what we know, to take a stand, to raise our voice in a world sometimes saturated with noise.

And above all, no word of accompaniment can ring true if it isn’t attuned. Tuned to the body’s postural dynamics, to the emotional state of the moment, to lucid thought, to the ethical frame.

A good companion in personal growth doesn’t speak with words alone. They speak with their voice, their silence, their way of being there.

And all of this is worked on. Not in ten videos, but in presence, in introspection, in supervision, in commitment over time.

For those looking for someone to accompany them: how to make an informed choice?

Because there is no (yet) uniform regulation in the professions named above, here are a few concrete markers for choosing someone to accompany you, consciously:

→ Training: favour someone who has done long, demanding trainings, with supervised practice. Be wary of titles earned in a few hours online, or over two weekends.

→ Supervision: a serious practitioner is supervised regularly. It’s an essential space for stepping back and adjusting!

→ Personal support: The day a companion believes they no longer need to be accompanied is the day they take themselves for God… and that’s the moment they become dangerous. — Martine Haddad, psychotherapist (one of my wonderful supervisors 🙏🏼❤️)

And it’s true. “Guru-ism” is always lurking for those who accompany human beings, just like the phenomena of transference and counter-transference. Being accompanied AND supervised is a must … allowing us, if you’ll permit me the metaphor, not only to know the state of our own “baggage”, but also not to mix it up with the baggage of the people we accompany!

→ Recommendations: word of mouth, sincere and varied feedback remain a solid indicator. While keeping in mind that we are all unique and different, and that someone who suits me may not suit someone else.

→ Honesty about experience: a beginning practitioner who names that they’re just starting inspires more trust than one who overplays their expertise.

By way of thanks…

Thank you to all those who, over the years, have been my conscious “guinea pigs”, at every stage of learning.

Thank you to those who welcomed my clumsiness with kindness and patience. And who gave me (and still give me) the precious feedback that allowed me (allows me) to grow.

“It’s by falling flat that we put down roots”, said (I think) Célestin Freinet.

And I’d add: provided we draw lessons from it, that we keep digging, and that we don’t set ourselves up as other people’s gardeners too soon.

"Avant de partir en voyage, connaître la destination"

Ce qu’on appelle la pensée positive est particulièrement utile si elle est suivie d’actions positives concrètes -j’entends par là une action dont je vais tirer des apprentissages, grandir, pouvoir me développer, etc …

Je vous propose donc de commencer par identifier un objectif de départ. J’explique son utilité comme suit à mes accompagné.es : Quand vous vous rendez quelque part, le plus souvent, vous prenez votre application de navigation préférée et vous indiquez où vous voulez aller, n’est-ce pas ? C’est votre objectif. Ensuite, vous indiquerez d’où vous partirez. C’est votre réalité actuelle. Votre application vous propose plusieurs itinéraires. Ce sont les différentes options qui se présentent à vous. Les avantages et inconvénients de chaque option diffèrent, c’est bien de prendre le temps de s’y arrêter. Parfois on a envie d’arriver rapidement. Parfois on préfère être attentif au portefeuille et parfois davantage à l’environnement. Et enfin, une fois les options analysées, parfois on peut décider que finalement, c’est trop loin ou trop autre chose et ne pas y aller. Ou, tout simplement, on choisit d’y aller par tel chemin. C’est votre volonté d’y aller. Et on démarre. En étant prêt aussi à faire face aux inattendus.

(…)

Si je devais définir mon objectif en une phrase, ce serait …

• Veillez à ce que votre objectif soit précis, spécifique, concret.

• Assurez-vous que cet objectif soit formulé positivement.

• Comment saurez-vous que vous l’avez atteint ?

• Comment mesurerez-vous que vous êtes en chemin vers votre objectif ?

• Dans quelle mesure vous semble-t-il atteignable ? (par exemple, si vous voulez travailler votre voix, un timbre de voix peut s’enrichir, on ne peut pas en changer : votre voix est aussi unique que vous !)

• Dans quelle mesure est-il pertinent pour vous ?

• Qu’est-ce qu’il vous apportera au point de vue professionnel et/ou personnel ?

• Quelle temporalité pouvez-vous lui assigner réalistement ? Si vous avez des échéances, c’est le moment de les noter.”

Extrait du livre de Sophie Verbaeys-Reid “Quand la voix s’accorde à la vie – Un guide pour découvrir et libérer sa voix.”